Auteure : Amanda A Fox
Film : Avengers Age of Ultron
Couple : Clint Barton/Pietro Maximoff (on se refait pas), Bruce/Natasha (arrière-plan)
Genre : Aventure/Romance/Drame
Résumé : Clint Barton a toujours dit que leur vie ne tenait qu'à un fil, et qu'il ne manquait qu'une étincelle pour embraser l'équipe et la faire disparaître. Il n'avait pas tort. C'est lorsque Clint aperçut Pietro incapable de se relever face à son futur tueur qu'il comprit avec horreur qu'il avait raison sur toute la ligne.
Commentaires : Alors euh, il y aura de l'action, du suspense, de l'amouuuuuuuuuuur. Voici donc le prologue, d'une nouvelle fanfic qui sera composée d'une dizaine de chapitres surement. Je vous souhaite donc une bonne lecture en espérant avoir toute votre attention :D Gros bisous à tous et on se retrouve à la fin de ce petit prologue.
Tout ne tient qu'à un fil
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Prologue
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Le souffle de Clint Barton s'était bloqué dans sa gorge, et la seule chose qu'il pouvait discerner, c'était la tonalité du battement rapide de son cœur.
Son bras gauche était retiré en arrière et ses doigts enserraient fermement la corde de son arc tandis que son poing s'était enroulé autour de la poignée de son arme. Il ne bougeait pas, équilibré sur ses deux jambes, en appuie sur celle de droite, tendue à l'extrême. Ses yeux ne quittaient pas l'objectif à atteindre, sa cible étant éloignée de quelques bons mètres, un homme de taille moyenne au visage dissimulé derrière un foulard noir.
Un petit muret de pierres le protégeait d'une éventuelle riposte, et le toit de l'église en ruine au-dessus de lui déviait les rayons du soleil chaud au sein de cette contrée inconnue.
Pouvait-il l'atteindre à cette distance ? Avait-il bien compté, lui et son coéquipier ? Leurs ennemis n'étaient-ils que sept, celui-ci étant le plus éloigné et hors de la vue de ses camarades ? Une seule petite erreur pouvait leur être fatale, il ne le savait que trop bien.
L'homme étranger bougea un peu, et était maintenant de dos, son arme fermement empoignée entre ses mains. Une arme à feu typique qui pouvait vous tuer en une unique balle si elle était bien placée.
Puis, Clint prit sa décision. Il était temps de lâcher la flèche pour que celle-ci file dans le vent et aille atteindre sa cible, droit dans la tête. Ses doigts lâchèrent doucement la corde tendue, et ses muscles se tendirent.
« Allez, on n'a pas toute la journée ! »
Le cœur de Clint fit un bon titanesque dans sa poitrine suite au souffle chaud qui s'était propagé dans son cou et cette voix si proche de son oreille à l'accent horripilant. Mais il était trop tard pour baisser son arme et rengainer la flèche, car celle-ci était partie, déviée par la surprise de l'archer. La flèche s'écrasa contre une arche en pierre et retomba au sol bruyamment en roulant jusqu'au pied de l'inconnu.
« Dites-moi que je rêve ! » s'écria Clint Barton en attrapant la nuque de l'homme placé dorénavant à ses côtés pour le tirer vers le bas.
Ainsi, il se dissimula avec lui derrière le muret de pierres avant que leur ennemi n'ait pu les débusquer, celui-ci s'étant tourné derechef vers la flèche qui avait manqué sa cible. Manqué sa cible…
« Pietro, ton poste, bordel ! »
Le dit Pietro tentait de repousser la main calleuse de son homologue plaquée contre sa nuque pour lever la tête, mais celui-ci le maintenait toujours vers le bas comme un enfant prit en faute.
« Ce n'est pas un jeu ! » s'exclama Clint visiblement remonté en plaçant son visage près de l'oreille du plus jeune pour éviter de se faire entendre, afin que ses paroles puissent avoir un impact plus important chez lui.
« Je m'ennuyais de mon côté, » répliqua Pietro en grimaçant suite à la forte poigne de l'archer contre lui. « Tu fais mal, là. »
« Tu t'ennuyais ?! »
Clint le lâcha vivement, et Pietro put rencontrer son regard en colère rivé sur lui. Il devait le savoir depuis le temps, que jamais il ne fallait interrompre Clint Barton lorsqu'il était en pleine concentration.
« Désolé, je ne pensais pas que tu étais si concentré. »
Pourtant, le plus jeune ne parut pas plus mortifié que cela, et Clint ne préféra pas répondre à sa pique, car il semblait que ça lui faisait plaisir de l'ennuyer à chaque seconde de sa vie.
« Qui s'occupe de la porte maintenant ? » l'interrogea l'archer durement en passant prudemment la tête par-dessus le muret de pierres pour tenter de percevoir leur ennemi.
« Personne ! Qui peut passer par cette porte de toute manière, il est immédiatement repéré. »
Si Clint n'avait pas perdu de vu leur ennemi, il aurait surement assené son poing contre le crâne du gamin pour le faire taire. Une mission était une mission, et il se devait d'obéir aux ordres de ses supérieurs. Mais évidemment, c'était trop compliqué à assimiler pour Pietro Maximoff.
« Il a disparu par ta faute ! » déclara Clint en se replaçant contre le murée de pierre, assis près de Pietro.
Clint ouvrit une petite pochette qui accompagnait sa ceinture, et en sortit une balle en fer rougeâtre pas plus grande que sa paume, cependant, Pietro secoua la tête en abaissant le bras de Clint contenant l'objet.
« Je me charge de le retrouver pour toi. Pas besoin de capteur de mouvement. »
« Il va prévenir tous ses camarades ! Bordel, Pietro ! »
« Tu me sermonneras plus tard. Je vais l'intercepter en silence avant que quiconque n'ait reçu un mot sur notre présence ici. »
Puis, Pietro disparut en un coup de vent sans que Clint ne puisse protester, laissant derrière lui son habituel filet bleuté. L'archer poussa un long soupir en plaquant l'une de ses mains contre son front en sueur.
« Imbécile. Un jour tu te feras vraiment tuer. »
Clint Barton avait toujours eu une réputation d'homme pessimiste qui voyait souvent le côté sombre de la vie. Néanmoins, il était persuadé d'une chose. Toute leur misérable vie était à deux doigts d'imploser, et ça, il le savait depuis longtemps. Depuis bien avant l'arrivée d'Ultron ici, et même celle de Loki sur Terre.
Soudain, Pietro apparut à nouveau derrière le petit muret, déposant brutalement un corps contre le sol poussiéreux des ruines.
« Voilà, j'ai réparé ma faute. Heureux ? » demanda vivement le sokovien en tapant dans ses mains pour retirer le sable chaud et autres saletés quelconques.
Le regard de Clint s'attarda sur l'homme allongé face contre terre, apparemment assommé par le poing qu'avait dû lui assener Pietro à l'aide de sa vitesse.
« Maintenant, allons débusquer les autres, et récupérons l'objet Stark, » reprit Pietro en tendant sa main vers Clint toujours assis à même le sol.
Clint leva les yeux vers le coureur qui lui envoya un sourire mi-joueur, mi-béat. Pietro était le contraire exact de lui, étant toujours positif et enjoué face à n'importe quelle situation, ce qui avait souvent réchauffé le cœur de Clint. Il poussa un soupir las, et contre son gré, un petit sourire vint se dessiner contre ses lèvres pour ensuite attraper la main à demi gantée du sokovien qui l'aida à se redresser.
« Dis donc, t'as pas pris du poids, toi ? » lui demanda Pietro une fois que Clint fut sur ses pieds.
« Ta faute. Le pot de glace au chocolat blanc que tu as finalement détesté, c'est moi qui ai dû le finir. »
« La prochaine fois, ne cède pas à mes caprices et n'achète pas ce que je te demande d'acheter, » ricana le plus jeune en croisant les bras d'un air supérieur.
Clint le poussa sur le côté tout en grognant quelque chose, puis il sortit une seconde flèche de son carquois pour observer la pointe en fer.
« Un jour, tu mourras, Pietro. Très bientôt, d'ailleurs. De ma main surement. »
« Oh, rappelle-toi quand tu voulais me tuer aussi en Sokovie pendant la petite guerre d'Ultron. Tu as vite regretté tes paroles ! »
Pietro vit soudain les muscles du bras de Clint se tendre et il tapota vivement l'épaule de l'archer tout en riant nerveusement :
« C'est bon, Clint, tu sais que je te taquine ! »
« N'ouvre plus ta bouche jusqu'à la fin de la mission, compris ? »
« Même pour te-… »
« Chut ! »
Puis, Clint commença son ascension discrète dans les ruines, et Pietro céda tout en levant les yeux au ciel, suivant en silence l'archer de la bande. Le soleil était haut dans le ciel, et lorsqu'ils étaient à découvert, non protégé par les ombres produites par les ruines, Clint sentait la peau nue de ses bras, brûler. Pietro était plus avantagé avec son t-shirt moulant bleu et noir le protégeant des rayons du soleil, mais la chaleur était aussi en rendez-vous.
Soudain, le plus âgé se figea, et plissa les yeux. Il lui semblait entendu des voix non loin d'eux.
« J'ai vu quelque chose part là, » lui fit Pietro en montrant du doigt la direction opposée à celle du tireur.
« Tais-toi. Ils sont dans le vent, débusquons d'abord ceux-là. »
« J'en ai pour deux secondes, » riposta Pietro en disparaissant de son côté.
« Non, Pietro ! »
Mais avant qu'il ne puisse se retourner, Pietro avait déjà disparu depuis un moment, laissant derrière lui la poussière qu'il avait brassée en courant. Et là, Clint vit rouge, ses poings se serrèrent et il jura.
Ne pouvant se résoudre à laisser Pietro seul, si jamais il se faisait débusquer par les hommes qu'avaient entendus Clint, l'archer fit quelques pas en direction du coureur, marchant penché en avant pour rester dissimulé derrière le mur de pierres appartenant à l'arrière de l'église.
Il était parti sans convenir de plan, comme à son habitude, et s'était toujours ce qui exaspérait et effrayait l'archer. Certes, Pietro était rapide et l'attente était une réelle torture pour lui, mais la mort le suivait sans cesse, Clint l'avait très rapidement compris. Pietro Maximoff attirait tous les problèmes du monde.
Puis, Pietro se matérialisa au milieu de l'allée en ruine, et se tourna vers Clint, grand sourire aux lèvres, levant son pouce en signe de victoire. L'archer mit un genou à terre en fronçant les sourcils, foudroyant son coéquipier des yeux, lui faisant signe de revenir rapidement vers lui. Trois ennemis étaient à terre, dont un perché en hauteur, surement un sniper, mais Pietro l'avait aussi débusqué.
Cependant, quelque chose bougea au coin de l'œil de Clint. Il tourna la tête vers les mouvements flous derrière l'épais rideau de poussière et ses yeux croisèrent un quatrième ennemi qui avait mis Pietro Maximoff alias Quicksilver en joue à l'aide de son arme à feu.
« PIETRO ! » cria l'archer lorsque le coup de feu se fit entendre, résonnant dans les ruines de la vieille église.
Lorsque Pietro se retourna vers la source du bruit, aidé par sa vitesse qui avait ralenti les mouvements autour de lui, la seule chose qu'il put voir, ce fut l'argent de la balle briller sauvagement dans ses yeux clairs.
La flèche qu'avait armée Clint fila dans le vent pour atteindre sa cible dans le cou, s'enfonçant avec perfection dans la carotide de l'ennemi pour y laisser entrevoir un liquide rouge qui sembla couler le long de son corps lorsqu'il lâcha son pistolet.
Le corps de l'ennemi tomba en arrière dans le sable chaud de cette contrée étrangère, tandis que Clint se redressait, ses pieds dérapant dans le gravier jaunâtre.
Une douleur abominable avait foudroyé le crâne du coureur, situé au milieu même de son front sale de sueur, pour se rependre dans tous ses muscles et son corps entier. Son souffle s'était coupé dans le fond de sa gorge et son corps lui aussi chuta en arrière, soulevant la lourde poussière brûlante tout autour de lui lorsqu'il rencontra le sol.
Il attire toujours le caca le petit Pietro !
Dans le premier chapitre, tout s'éclairera si vous avez été dans le trouble durant le prologue, et c'est normal !
J'espère que ce début vous plaît, je vous fais à tous de gros bisous :)