Note : Texte écrit dans le cadre des Nuits Insolites d'HPF le 04/05/2019
Titre : La traque de Tom
Thème (scénaristique ou stylistique) : scénaristique : Un personnage chasse (les écureuils, les papillons, ses rêves... )
Fandom : HP
Nombre de mots :
Personnages : Tom Jedusor/Minerva McGonagall
Rating : -16 ans !
Il la suivait partout. Dans les couloirs du château, à l'abri des serres, près du Lac, sur le terrain de Quidditch, à la bibliothèque… Il prenait en chasse la moindre parcelle de Minerva, son odeur, ses cheveux, sa chaleur, la filait comme un chat traque une souris, l'observait comme un loup surveille sa proie. Il se faufilait dans son dos, effleurait sa nuque de ses lèvres, imprimait l'image de sa peau dans sa rétine jusqu'à s'en asphyxier.
Et elle le laissait faire. Elle le laissait s'abreuver d'elle, de ses mouvements raides, de ses yeux scrutateurs. Elle le laissait poser ses mains brûlantes sur sa nuque, murmurer des mensonges à ses oreilles. Elle le laissait croire qu'il l'avait toute entière avant de le repousser de plus belle, un sourire forcé au coin des lèvres. Elle ne voulait pas de lui. Elle le méprisait. Alors Tom la chassait avec plus d'entrain encore.
Au début, c'avait été amusant. Tom était un joueur. Il apparaissait dans les endroits où elle s'y attendait le moins, la surprenait, la faisait sursauter. Puis, Minerva avait déchanté. Tom avait commencé à se montrer méchant. Il enfonçait ses ongles dans sa peau quand elle osait détourner la tête, la dissuadait de se rendre seule à la Réserve ou de voir d'autres garçons.
Un jour, Tom l'avait surprise en train de s'entretenir avec leur professeur de Métamorphose, Albus Dumbledore. Il avait cet homme en horreur. Il le lui avait fait comprendre le soir suivant, alors que Minerva sortait des toilettes et se lavait les mains. Il les lui avait brûlées à l'aide d'un maléfice cuisant.
Tom avait fini par perdre patience. La traque ne l'intéressait plus. Maintenant, il voulait le sang, l'odeur du sang, le goût du sang. Celui de Minerva, bien sûr. Alors Tom, le cor de chasse en bandoulière, avait lancé ses Mangemorts aux trousses de Minerva. Fidèles chiens de chasse, ils l'avaient traquée et trouvée à l'infirmerie d'où ils l'avaient tirée en grognant avec hargne.
Le reste, Tom s'en pourléchait les babines.
Minerva n'en dormait plus.
Le reste s'étalait dans une flaque de sang au parfum métallique, dans des cris déchirants qu'il avait réduits à néant, dans une mare de honte et d'impression de souillure.
Le reste n'avait pas lieu d'être, mais il l'avait été.
Tom avait détruit Minerva et il en était fier. La chasse avait pris fin. Le gibier gisait, inerte, sur le sol carrelé de la salle de bain des Préfets.
Son cœur battait à peine.