C'est la nuit, dans une étroite rue d'Angleterre. L'homme marche seul d'un pas rapide, le claquement sec de ses talons résonant dans la ruelle. Les rares passants le regardent avec curiosité, intrigués par sa longue cape noire.
Mais l'homme n'en a que faire, ce soir il a un travail a accomplir. Il s'arrête devant une porte, murmure des paroles incompréhensibles et entre alors que la porte s'ouvre d'elle-même. A l'intérieur tout est calme, personne ne l'a entendu entrer. Tant mieux, ce sera plus facile.
Une lumière verte, des cris vite étouffés et l'homme ressort. Il regarde le ciel et lève son bras, semblant pointer quelque chose vers le ciel, une tête de mort apparait alors au dessus de la maison, l'homme s'éloigne.
Severus Snape a tué, encore une fois. Malgré le dégout il sait qu'il devra recommencer, encore et encore, jusqu'à ce qu'enfin la guerre ne soit finie. Il rentre alors au château, il a cours demain. Mais pour l'instant tout ce qu'il veut c'est un verre de whiskey, et oublier.