Un homme s'avançait dans un couloir blanc. De chaque côté, il y avait des portes numérotées. 151, 152, 153, ... Il marchait d'un pas pressant, impatient d'arriver à destination. 156, 157, 158, ... Il était sept heure du soir. L'homme portait un grand manteau marron par-dessus un pull en laine beige et un jean. 162, 163, 164, ... Il tenait dans sa main gauche un paquet cadeau. Mou. Il contenait probablement des vêtement. 167, 168, 169, ... Tout au long de sa progression, l'homme croisa des gens. La plupart du temps, ils couraient dans le couloir, entrant ou sortant des différentes portes. Ils portaient tous de longues blouses vertes. 172, 173, 174, ... L'homme s'engouffra dans un escalier, à sa droite. Il monta. Chacun de ses pas résonnaient contre le marbre blanc des marches. Il arriva dans un autre couloir, tout aussi blanc que le premier. 210, 211, 212, ... L'allure de l'homme se fit plus pressante. La blancheur du couloir l'aveugla. Derière ses lunettes rondes, il plissa ses yeux verts émeraude. Sur son front, une mince cicatrice en forme d'éclair attirait l'attention des gens qui continuaient de passer. L'homme ne devait pas avoir beaucoup plus de 25 ans. 218. Il entra. La pièce dans lequelle l'homme se trouvait à présent était sans hesitation une chambre. Les murs étaient d'un bleu très pâle. Deux fenêtres donnaient sur la rue où l'on entendait le va et viens incessant des voitures. Enfin, un grand lit, avec des draps blanc tronnait au milieu de la pièce. Elle n'était pas vide. Trois personnes étaient déjà présente. Trois ? Vraiment ? Non. Quatre. Un grand homme roux, debout à côté de la fenêtre acceuillit le nouvel arrivant chaleureusement.
-Harry ! Comment ca va mon vieux ?
Il lui tendit une main que l'autre sera volontier. Une femme, au cheveux chatain en bataille, jusqu'à présent assise sur une chaise à côté du lit se leva et sera le dernier arrivé dans ses bras en murmurant :
-Je suis vraiment heureuse de te revoir !
L'homme eu un sourire mais se désinteressa vite d'elle. Il s'avança vers le lit où une autre femme, rousse, était alongée. L'homme posa délicatement ses lèvres sur les siennes et chuchota.
-Alors ?
-Un garçon, répondit la femme.
L'homme se tourna alors vers un deuxième lit. Tout petit, au parois transparentes. Un bébé y reposait. Il était réveillé. Il regarda l'homme d'un air calme. Pas du tout éffrayé. Il avait compris. Compris qu'il avait en face de lui son père. Doucement, l'homme caressa du boud des doigts la petite main de l'enfant. Ses tout petits doigts se refèrmerent avec une force impréssionante sur l'index de son père. Un leger duvet brun sur la tête, les yeux verts. Tout le portait de son père. A une difference près. Il n'avait pas de cicatrice.