Breathing :
NDA : Se déroule pendant l'épisode 9 '« La bataille des bâtards » de la (magnifique) saison 6.
…
Cette guerre n'allait donc jamais s'arrêter ? Comme ton souffle. Celui qui est haletant et irrégulier. Comme ton cœur, qui bat tellement fort dans ta poitrine, dans ta cage thoracique, que tu finis par te demander si ça ne va pas te tuer sur le champ.
Mais tu es encore debout, Jon Snow. Tu respires et tu n'exultes pas.
Tu as cru pouvoir arrêter ces guerres. Oui, tu y as tellement cru. En réalité, l'espoir s'est perdu depuis qu'ils t'ont tué. Même Olly. Ce jeune et gentil Olly. Innocent, et pourtant.
Tu ne peux plus y croire, Jon Snow.
Elle, elle te dirait : « Tu ne sais rien, Jon Snow ». Et tu lui répondrais avec un sourire, comme toujours. Mais là, tu ne pourrais pas rester de marbre.
La mort va élire domicile sur ce champ de bataille.
Deux bâtards, deux armées et deux puissances.
Jon Snow et Ramsay Bolton. Ton adversaire tiens ce qui compte pour toi. Il tient Rickon.
Il va mourir, et tu le sais. Tout comme Sansa le sait. Elle même eut des preuves de ce que Ramsay peut faire.
Tu peux lire la peur sur ce visage familier, avant qu'il ne s'effondre à tes pieds, une flèche plantée dans le cœur. Tes yeux se révulsent et tu sens la haine, la colère -tout ce que tu as toujours repoussés, tes parties sombres et macabres- jaillir.
Cette guerre ne va donc jamais s'arrêter.
…
Tu te tiens debout, sans monture, avec cette épée dans la main, face à des centaines d'hommes. Et tu n'as pas peur. Tu vas gagner, tu le sens. Tu as déjà tellement perdu, tu ne peux plus perdre. Vraiment ?
Ton cœur semble s'être arrêté depuis que Rickon s'est effondré, puis tes hommes jaillissent comme le feu. Ils sont là.
C'est ensuite un bal sanglant de chair et de cris. Les coups pleuvent et tout va trop vite pour des yeux humains. Tu résistes, malgré tout. Tu ne veux pas sentir de faiblesse. Tu es Jon Snow. Tu as déjà tellement traversé.
Ramsay est resté en retrait, mais toi tu te bats. Tu as le sang de tes victimes sur tes mains et sur ton visage. Des croûtes de sang séché se forment abondamment sur ton visage marqué de fatigue.
Tu l'es depuis que ton père est mort.
Personne n'échappe à tes coups, à ta dextérité. Samwell te disait toujours que tu étais le meilleur. Tu regrettes qu'il soit parti. Mais tu sais que c'est mieux. La mort de Rickon te blesse déjà bien assez.
Puis tu te retrouve au sol. Ca te rappelle cette nuit où tes frères de la Garde de Nuit t'ont trahi. Où les lames ont pénétrées ton corps et que ton souffle s'est éteint -c'est ce que tu croyais, vraiment.
Mais tu te retrouve là. Au sol. Et les pieds ne cessent de t'écraser. Ton souffle est coupé, menacé. Tu ne peux pas appeler à l'aide, des bottes ennemies et alliées te piétinent sans le savoir. Tu n'es qu'un corps parmi tant d'autre.
Cette guerre ne va donc jamais s'arrêter ?
…
Et la bataille est éprouvante. Mais tu le trouve.
Il affiche l'écorché aux portes de Winterfell, aux murs également. Tu sers tes poings trempés de sang.
Les portes sont enfoncées bien rapidement, et voilà l'intrus. Le traître.
Le bâtard.
T'approcher n'est pas un problème. Tu es le meilleur.
La satisfaction est à son comble lorsque tes poings frappent durement son visage. Que tu sens sa douleur, que tu t'en régales. Mais ce n'est pas à toi de terminer le travail. Car Sansa a besoin de lui montrer qu'il ne peut pas faire ce qu'il veut, et à qui il veut. Il a tellement tué, et Rickon en est la preuve récente. Malheureusement.
Te revoilà chez toi, Jon Snow.
Tu ne sais peut être rien, mais tu sais que cette guerre n'est pas encore terminée.
…
Fin.