Il était une fois un soldat anglais qui faisait la guerre, car les choses sont ainsi.
Le soldat, autrefois courageux et gai, portait à son cou le matricule 4913 d'un des bureaux de recrutement de la Tamise. Il avait des bottes à ses pieds, prise à un ennemi, et ses bottes s'enfonçaient dans la boue, de tranchée en tranchée, à travers le labyrinthe abandonner de dieu qui menait au premières lignes.
Il peinait à chaque pas, il allait vers les premières lignes, les bras liés dans le dos.
Le 4913 avançait dans les boyaux an arrachant, pas après pas, ses jambes de la boue, et parfois l'un des bonhommes l'aidait en le tirant par la manche de sa vieille capote.
Il se revoyait dans son appartement, à Londres. Sa fenêtre s'ouvrait sur les toits d'ardoise et des envols de pigeons. Il y avait une fille dans sa chambre, dans son lit.
Il revint brusquement à la réalité lorsque l'un des bonhommes lui cria de sortir du trancher.
Le 4913, jeune homme de trente-sept ans, aux yeux bleus-gris et aux cheveux blond presque blanc, monta en première ligne et attendit… Soudains, un coup de feu et un mot, un seul sortit de le bouche du soldat : -Mione
Draco se réveilla en sursaut. Il s'assit sur le lit et regarda à sa gauche. Elle était là, son amour, sa lionne. Soulager, il se leva pour aller dans le salon.
Il vit sur la table basse du salon un livre, il le prit et lut le titre : Un long dimanche de fiançailles. Il se promit, alors, d'arrêter de lire les livres moldus d'Hermione.
La porte s'ouvrit sur une petite fille aux longs cheveux blonds platine et aux grands yeux chocolat.
- Papa ?
- Qu'es que tu fais là ? dit-il un léger sourire aux lèvres.
- Je n'arrive pas à dormir. Lui répondit la petite en se frottent les yeux.
- Vien là.
Il ouvrit les bras et Alice –car c'est comme ça qu'elle s'appelait- s'y blottie. Draco porta sa fille de cinq ans à peine jusque dans la chambre de celle-ci, puis reparti terminer sa nuit dans la sienne, Hermione dans ses bras.