Il pensait toujours à elle.

On ne pouvait pas lui en vouloir, après tout, elle était sa fille.

Elle était son enfant.

Elle représentaient presque tout pour lui.

Alors jusqu'à la fin, il pensait à elle.

A ce qu'il avait fait.

A ce qu'il n'avait pas fait.

A ce qu'il n'avait pas eu le temps de faire.

Au temps qu'il n'avait pas eu avec elle.

Au fait que sa fille, la chair de sa chair, ne puisse pas vivre avec son père.

Alors, au dernier moment, ce n'est pas sa femme qu'il vit.

C'était sa fille.