Résumé : Une chasseuse de prime, un traître, une bonne dose de masochisme, voilà la recette de cet OS. Mon cerveau peut pondre des choses bizarre…
Note de l'auteur : Ce one-shot sera divisé en deux ou trois mini-chapitre. Il s'agit en fait d'une petite vengeance -pas bien méchante- pour Rose, alias Witchia…
Je me permet aussi de faire de la pub pour la fic que j'écris avec elle : "Sous-protection", c'est le résultat d'un cadavre exquis. Pour ceux qui ne savent pas ce que c'est, il s'agit d'écrire chacun son tour, un bout d'histoire. Autant vous dire que pour le moment, on ne sait pas du tout où cela nous mènera… Enfin bref, ….
Bonne lecture !
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La Rose Noire
1/ La récompense
Le fouet claqua, lui lacérant la chair. Il avait mal. Son dos était en sang, et la poussière dans laquelle elle le traînait chaque jour, venait se déposer sur ses plaies, lui causant une brûlure insupportable.
Il aurait préféré Azkaban à cette torture.
La Rose Noire. Voilà comment elle se faisait appeler. Une chasseuse de prime réputée pour sa rapidité et sa discrétion. Il n'avait jamais vu son visage, son corps entier était couvert d'un étrange vêtement : du même aspect que le cuir, il était souple et aussi agréable que de la soie.
Après le meurtre de Dumbledore, la tête de Severus Rogue avait été mise à prix pour une grosse somme d'argent. Et c'est Elle qui l'avait capturé, pour son plus grand malheur.
Deux jours plus tard, elle amenait le traître, sal et malodorant, vetu de haillons qui avaient du être ses vêtements. Du sang séché au coin de la lèvre et un œil au beurre noir montrés qu'il s'était défendu, sans grand succès d'ailleurs.
Elle l'avait fait s'agenouiller devant le Ministre de la magie en personne, après avoir durement frappé avec son pied, l'arrière de son articulation.
Quand Scrimgeour lui avait tendu la bourse qui contenait son dû, elle l'avait refusé poliment. Son geste avait créé des chuchotements dans la salle : douze gallions ne se refusaient pas !
En échange, la Rose Noire désiraient le traître. Elle affirma d'une voix cruelle, qu'avec elle, il serait traîtait bien plus mal qu'un elfe, et qu'Azkaban lui paraîtrait comme un cottage au bord de la mer comparée au sort qu'elle lui réservait.
Scrimgeour la dévisagea pendant de longues minutes. Il ne doutait pas de la parole de la jeune femme. Même si son métier était discutable, elle était quelqu'un de fiable. Un sourire mauvais apparut sur son visage.
Dans le silence quasi-religieux de la salle, on put clairment entendre la sentence :
« La rose Noire, je vous confie la vie de Severus Rogue. Faites-en ce que bon vous semblera, à la seule condition que vous le fassiez souffrir, et ce, le plus longtemps possible. »
La jeune femme sourit à son tour. Tous deux semblaient partager une bonne blague, que les autres ne pouvaient comprendre. Les épaules de l'ex-mangemort s'affaissèrent. Il était désepéré, et à moins d'un miracle, il ne pourrait pas s'en sortir vivant.
D'un geste de la main, la Rose Noire fit apparaître un collier de cuir clouté, ainsi qu'une laisse assortie et elle le passa autour du cou de son prisonnier. Elle tira d'un coup sec sur la lanière le faisant s'étouffer à moitié.
« Viens mon chien, nous retournons à la maison ! »
Et dans un « pop », ils disparurent.
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