Un ange jouait du violon.
Un air lent, un air triste, qui montait jusqu'aux étoiles. Comme une longue plainte.
L'ange avait la tête baissé, les yeux fermés. Il jouait comme chaque soir depuis sa chute. Il jouait pour lui. Il espérait qu'il l'entende, depuis là où il se trouvait. Si seulement.
Quand il eut finit, ses bras retombèrent le long de son corps, et il releva la tête. Là-bas, au loin, un homme était assis dans son fauteuil, près de la cheminée. Il pensait sûrement à lui.
Une, deux larmes roulèrent. Puis une lumière s'alluma. Et une flamme vint réchauffer le cœur de l'ange.