Lovée dans les bras de James, une main posée sur son ventre, Lily ne parvenait pas à fermer les yeux. Elle devait le lui dire, elle en avait conscience. Pourtant, un souvenir venait se dresser entre elle et son devoir de femme.
Elle était encore à Poudlard à ce moment là, âgée de tout juste dix-sept ans. C'était peu de temps après cet... accident, qu'elle avait accepté une relation avec James. Elle faisait une ronde dans les couloirs du château, assurant son devoir de Préfète-en-Chef. Elle avait déjà parcouru les six premiers étages de l'école. Il ne manquait alors plus que le septième. Mais au tournant du couloir, une lourde masse sombre la fit tombée au sol. Elle reconnut immédiatement la voix de la personne qui s'empressait de s'excuser en voyant qui elle était, et une colère sourde l'envahit.
-Snape... commença-t-elle, menaçante.
-Ne m'appelle pas comme ça!, fit-il, presque suppliant.
-Je t'appelle comme je le veux!, répliqua-t-elle.
-Tu ne m'as pas toujours appelé ainsi!, s'énervait Severus.
-Mais c'était avant que tu ne m'insultes!
-Tu avais touché à mon honneur! J'étais blessé, tu le sais!
-Quel honneur!? Tu n'n n'avais déjà plus aucun!
-Espèce de salle...
-Va-y! Dis-le! Salle Sang-de-Bourge, c'est ça?
-Garce!
-Mangemort!
-Abrutie!
-Crétin!
Elle était proche de lui. Si proches que leurs nez se touchaient presque. Elle pouvait sentir son souffle sur sa joue, et elle sentait une boule se former dans son ventre, alors qu'elle fixait ces yeux noirs, plus sombres encore que le Tartare des Enfers. Elle était toujours en colère, folle de rage. Et dans un mouvement de haine, ils s'embrassèrent, en un geste rapide et synchronisé.
Elle noua aussitôt ses mains derrières son cou, l'empêchant ainsi de partir. Lui plaça ses paumes au creux de ses reins, la collant à lui avec force, sans qu'elle ne lui résiste. Elle fut plaquée au mur, et se retrouva vite sur un lit.
Et encore maintenant, allongée près de son mari, elle se souvenait de chaque détail de ce moment avec Lui. Elle se souvenait de son visage, plongé dans son cou, de sa poitrine nue contre son torse, de la fine pellicule de sueur recouvrant leurs peaux. Elle se rappelait de ses mains, plongée dans ses longs cheveux de geais, des lents mouvements de son bassin et de leurs soupirs de plaisir. Ce soir là, toute la colère, la rancœur et l'amertume qu'elle ressentait pour lui avait alors explosée, d'une manière bien différente à laquelle elle s'attendait. Ce soir là avait été le seul. Mais il avait suffit.
Elle ne lui avait plus parlé, pas même pour crier. Elle ne l'avait plus regardé avec dégoût ou colère, mais avait détourné le regard, chaque fois qu'elle croisait le sien. Pourtant elle ne l'oubliait pas. Il fallait qu'il sorte de sa tête, une bonne fois pour toutes. Alors elle avait dit oui, à cet idiot de Potter qui lui avait demandé, pour la énième fois, si elle voulait sortir avec lui. Elle avait été surprise de sa propre réponse, mais elle avait compris par la suite qu'il pourrait l'aider à gommer Severus, comme si son nom était écrit au crayon à papier sur son cœur. Et aujourd'hui, elle réalisait que le crayon de papier, ça laisse toujours des traces. Car il était là, toujours caché dans les tréfonds de son âme, attendant patiemment qu'on s'occupe de lui. Mais il était trop tard, à présent. Car elle était enceinte. De James. De son époux. Alors même si le crayon avait laissé des traces, elle allait devoir écrire par-dessus. Pour lui. Pour son fils.
