Segunda-feira, 02 de fevereiro de 1918, Chicago, Illinois.
Cara Bella,
Pela primeira vez escrevo-lhe com pesar. Há pouco recebi uma carta que teria sido motivo de felicidade há algum tempo, quando eu ainda era tolo, cheio de ideias de grandeza. Agradeço a você, minha querida, por me devolver a razão. Fui convocado, e partirei em breve. Infelizmente, não terei a chance de vê-la antes de ir. Não sei se voltarei, e temo que nunca mais poderei desfrutar de sua presença, o conforto de tê-la perto de mim. Gostaria de ter mais tempo, voltar atrás... E se eu não tivesse me alistado? Se tivesse lhe conhecido antes, se não tivesse chamado agora... Tantas possibilidades, e ainda sim sei que não são reais. No momento, porém, ainda me dou o luxo de sonhar. Sei que a guerra é horrível e brutal, e um homem precisa de esperança para sobreviver. A minha será a de voltar para você. Gostaria de encher páginas e páginas com meus sentimentos por você, meus medos, mas faltam-me palavras e tempo. Partirei com teu nome nos lábios, teu rosto sob as pálpebras. Até o fim.
Sempre seu,
Edward.
