Harry Potter não me pertence.
Nota: Fic escrita para o VII Chall TG, mestrado pela minha amada Mel Lottus. E ganhou o Ouro.
A fic é absurdamente angst e TG, nem gosta, nem leia. Ok?
Cântico
Meu nome é Tom.
Ela sente. Ele sabe. A Fusão é inevitável. Ela é fantoche, ele é o seu mestre. Ela um ser humano qualquer e ele é Deus.
Quem quer crer em um homem que não é nada além de uma lembrança dentro de um diário?
Cerre seus olhos, minha flor imaculada.
Ela fecha. Fecha porque ele manda. E se ele manda, ela faz.
Irônico, o fato que uma menina de onze anos seja o servo mais fiel que ele pode ter. Para sempre.
- Atacaram um nascido trouxa, Tom. Eu tenho medo.
- Ora, Ginny. Você é uma sangue puro, não precisa se preocupar. Só se mantenha longe de encrencas.
- Manter-me longe de encrencas.
- Seja discreta. Não quer atrair a atenção de ninguém, não é mesmo?
- Não mesmo.
Ele tem o poder de um Deus dentro e fora do diário. Manipular uma menina era tão fácil e tão divertido.
Ela poderia ser seu braço direito quando ele se reerguesse... Não, Ginny Weasley morrerá para que ele renasça novamente.
Ela será a Maria de um Jesus que nunca morreria pelos pecados de alguém. Ele seria o Espírito Santo e o próprio Deus. É tudo ele.
Eu preciso te mostrar uma coisa. - Ela pode não ouvir, mas já há o som.
Os tambores da morte retumbam e a tola não nota sua alma quebrada.
Ela não nota, mas segue pensando em como Tom ia preferir que agisse. Sempre sem chamar a atenção. Com a simplicidade de quem não quer se pôr em evidência. Uma garota linda, que atrai a atenção dos garotos.
Ela ainda quer a atenção de Tom.
Os sonhos - tão belos - estão rompidos
E a menina agora tem olhos opacos.
Então não há nada mais que fazer. Um suspiro fraco.
Mesmo que ele há muito tenha partido
Ela é seu brinquedo. Harry Potter de Dumbledore. Peças de xadrez dispostas e ele sabe que vai perder. Ele sente que vai perder, mesmo que queira ganhar, seu braço direito é uma criança tola e apaixonada. Por ele e pelos sonhos que ele a faz ter. Ela também ama a Harry Potter. Mantém o jogo, porque quer ver até onde sua peça vai.
O jogo é viciante.
O tempo escorre e o sangue se derrama pelo mundo.
Você suja suas mãos com o sangue daqueles que julga imundos.
Se eles lhe fossem tão inferiores, não se importaria tanto.
Fecha os olhos e lembra de olhos amendoados.
Olhos de uma menina que te perseguem... Em todo o canto.
- Tom, eu confio em você.
- Até mesmo sua vida?
- Até mesmo minha alma.
- Eu desejo te mostrar uma coisa.
Você sabe que ambos foram amaldiçoados.
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Tungstênio
