Hey !
Je... Ok, je vais vraiment essayer de revenir plus souvent. xD Je suis perdus dans le fandom maintenant. x)
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Bref, ce petit OS est venue après avoir vus les magnifiques fanarts et les headcanons qui vont avec de Illustrator of celestial intent, qui fait de magnifiques dessins sur SPN, Kingsman et des travaux originaux. Mais faites attentions, ace-repulsif et jeunes enfants, certains de ses fanarts sont... plutôt osés. x)
Je vous met les liens des fanarts sur mon profil. Parce qu'ils sont classes et si vous lisez l'anglais, les headcanons sont bien plus dévellopés que ce que j'en fais ici.
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Le donjon des âmes.
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Castiel avait lâché Sam, le laissant tomber sur le brancard des secours.
Il n'était pas tout à fait sure de l'arme qui avait fait tant de dégâts et l'empêchait de soigner son ami. Mais il savait que les médecins allaient le sauver. Les Humains étaient d'étranges créatures capables de miracles sans une once de grâce ou de magie - juste un peu d'amour et de courage.
Les doigts de l'infirmière avaient jouer sur la blessure, tirant un gémissement de détresse à un Sam haletant. Et un hoquet de peur dans son dos.
Mary était quelque part en Iowa avec Bobby, et Jack avait décidé de passer la semaine avec Jodie et les filles. Seul Dean était là. Observant, démunit, son petit-frère se vider de son sang. L'ange qu'il appelait meilleur ami incapable de l'aider plus que ça. Sa vie se jouant devant ses yeux.
Castiel aurait aimé le rassurer, lui assurer qu'un peu de fil et une aiguille régleraient le problème.
Il aurait aimé.
Mais rien n'aurait rassuré Dean.
En apparence, le chasseur était puissant. Stature haute, poings serrés. Il fixait fermement l'attroupement qui emmenaient Sam avec ferveur, ses yeux résolument ouverts. Refusant à la moindre larme de couler. Ses yeux, seuls témoins de la peur qui dansait dans son cœur étaient deux prunelles si obscures sur un visage de marbre.
En apparence, Dean était l'homme que toutes ces séries dépeignaient - brave, héroïque, masculin.
Castiel lui, ne voyait que son âme.
Tremblante, les yeux mouillés de larmes, le regard perdu et serrant entre ses bras l'a cross trop longue d'un fusil, Dean n'avait pas plus de dix ans. Il n'était pas l'homme qui savait gérer la situation. Il était l'enfant trop vite grandit, qui pensait qu'il avait encore fait une erreur. Qu'il avait encore tué son petit-frère.
L'enfant qui refusait de décevoir son père.
Dans toutes situations, Castiel se serrait contenter de fixer Dean dans les yeux, assurant son soutient. Là, il enroula ses bras autours de ses épaules et murmura, litanie :
- Tout va bien se passer Dean. Tout ira bien.
L'enfant ne disparut pas. Il trembla toujours. Il pleurait.
Mais il laissa tomber son arme pour se ruer dans les pans de son trench, chercher la protection de quelqu'un qui lui donnait sans conditions. Sans attendre de lui plus qu'un peu d'affection.
L'attente dura des heures. Parfois, un infirmier s'arrêtait, visage sympathique et encourageant, informant que cela ne prendrait qu'un peu plus longtemps. Juste un peu plus. Et Dean serrait la main de Castiel. Et Castiel serrait la main de l'enfant en retour.
Et lorsque, enfin, ils purent approcher Sam, Castiel laissa un sourire glisser un instant sur son visage.
Puisque, tandis que Dean tapait, tout masculin qu'il était, sur l'épaule de Sam en le rabrouant, l'ange observait silencieusement le dessin tendre sous ses yeux.
Et l'enfant s'emmitouflait dans l'épaisse fourrure d'un loup ensanglanté, blessé.
Mais toujours debout.
Invincible.