Sweeney n'oublierait probablement jamais la toute première fois où l'idée de faire glisser sa lame sur la peau nue d'une personne lui était passée par la tête. Comment oublier cette folie, cette rancœur, cette rage qui l'habitait alors ? Jamais, oh non, jamais cette sensation ne pourrait s'effacer de son esprit. Il avait senti chaque partie de ses membres envoûtée, la moindre parcelle de sa peau envahie par cette envie de venir à bout de son vis-à-vis, coûte que coûte.
Au début, ce n'avait été qu'un simple souhait de vengeance ; en finir avec cet homme qui lui avait volé sa vie, sa femme et surtout, son enfant. Sa Johanna, aujourd'hui probablement si belle et grandie, mais qu'il ne serait certainement pas capable de reconnaître s'il la croisait dans une de si nombreuses rues de Londres. Pour lui, c'était clair ; le juge Turpin ne méritait rien que de mieux qu'un bon rasage.
Cependant, très vite, la situation était devenue totalement démesurée. Les lames n'étaient plus ses meilleures amies, elles étaient lui. Elles clinquaient, caressaient, coupaient au même rythme que ses envies. De nombreux visages passaient chaque jour devant lui, se confiant à ses soins, sans même se douter de l'horrible sort qui les attendait, là, à l'autre bout de la lame. Sweeney n'avait jamais ressenti la moindre pitié pour toutes ces personnes qui croyaient ressortir de cette pièce impersonnelle encore plus heureuses et satisfaites que lorsqu'elles y étaient entrées. Il n'en avait que faire. Pour lui, ce n'était qu'un entraînement, un avant-goût de ce qu'allait être pouvoir enfin connaître la saveur de la gloire.
Les jours, les semaines, les mois défilèrent, cette vengeance continuant à le ronger sans cesse. Il ne vivait que pour ce moment qu'il attendait, n'appréhendait même plus. Pour lui, c'était une évidence ; il devait gagner à nouveau la confiance du juge et quand le moment serait venu, cling, le sang dégoulinerait, à flots et il serait au paroxysme de la joie. Et ce moment de gloire, il le connut, un soir, par pure chance. Et cette même journée, il comprit que la folie s'était totalement appropriée de lui, qu'elle l'avait déformé, transformé en un monstre. Où étaient donc passé cet homme plein d'ambitions ? Cet homme revenu d'on ne savait où en quête de savoir ? Il était loin, très loin et il en était bien conscient. Il n'y a pas encore si longtemps, il n'aurait jamais rêvé d'autant de sang, il n'y aurait jamais songé comme un moyen d'être heureux. Il n'y a pas encore si longtemps, il n'aurait pas été autant aveuglé, au point de ne même pas la reconnaître. Elle, la femme qu'il clamait être celle de sa vie. Sa Lucy. Sa Lucy, qu'il étreignait, la gorge ensanglantée, comme s'il s'était s'agit d'une autre cliente, sans importance.