Il avait raté quelque chose.
Le regard perdu au fin fond de son verre de whisky, Rodolfus Lestrange suivait d'une oreille distraite les élucubrations morbides d'un Lucius passablement éméché.
Il avait raté quelque chose, un truc lui avait échappé. Forcément.
Le cerveau embrumé par l'alcool, Rodolfus s'obstinait à trouver ce qu'il avait bien pu faire, et à quel moment, pour se retrouver là, dans une vieille bicoque délabrée, à subir les divagations de Lucius Malfoy parce que plus personne ne lui faisait confiance et qu'ils le prenaient tous pour un cinglé. Et surtout, quoi que fut ce truc, cette chose qu'il avait fait, Rodolfus était persuadé qu'on l'y avait forcé.
Et puis, d'un coup, alors que Lucius roulait sous la table en chantant l'hymne nationale des Irlandais, la lumière se fit dans l'esprit du mangemort. Voilà. C'était ça.
Cependant, quelque chose clochait toujours. Il n'aurait jamais fait ça de son plein gré, il en était persuadé. Avec un frisson d'horreur, Rodolfus releva brusquement la tête. Il était sous imperium, ou drogué, ou ivre. Forcément.
Sobre, il n'aurait jamais fais ça. Oh non.
Il n'aurait jamais épousé Bellatrix.
Et voilààààà ! Alors ?
Pauvre Rodolfus … C'est vrai qu'il y a de quoi se poser des questions !