Disclaimer : Les personnages de Teen Wolf sont la propriété de Jeff Davis.
Cette fiction a été écrite pour l'Évent Good Luck ! de la page FB Scott's Pack.
Thème : Saint Patrick
Contrainte : fête où la verdure et l'alcool sont omniprésents !
Note auteure : Bon. Hum. Alcool, check. Verdure, cheeeeck. Fête... Fête ? Hein, quoi, pardon ? Ça se mange ?
Peter était officiellement bourré — ne me demandez pas comment. Il s'était enfilé trois vodka martini, sans oublier la coupe de champagne de bienvenue, un plateau entier de cocktails-apéro, une rangée de chocolats à l'abricotine et deux belles louches de punch. Pour couronner son statut d'ivrogne, il s'était affublé d'un mini-parasol aux couleurs de l'Irlande derrière l'oreille et d'une langue un peu trop pendue sur les blagues grivoises. Le comble de tout cela était sûrement qu'il n'était pas encore passé minuit, ça ou qu'il menaçait désormais de vomir sur le canapé blanc cassé de son neveu.
Quand on le lorgnait depuis l'autre coin du loft (ce que faisait copieusement Stiles, maintenant qu'il avait lui-même dépassé son quota de verres), le loup solitaire n'avait plus rien d'un loup. Il avait aussi beaucoup de difficultés à rester solitaire, alors que ses jambes passaient leur temps à s'emmêler les pinceaux et à buter dans celles des convives. En toute honnêteté, il égalait la grâce d'un éléphant dans un magasin de porcelaines.
Du point de vue de Derek, qui avait trouvé refuge à la cuisine et cherchait Dieu savait quoi le nez plongé dans les placards, la scène était affligeante. Il aurait aimé foutre son aïeul à la porte, à coups de pied aux fesses, mais le risque était trop grand. Non seulement, son oncle pouvait se transformer à n'importe quel moment, vu son état d'ébriété avancé, mais en plus, il n'y avait aucune raison pour qu'il soit dans cet état. Ce deuxième point était celui qui inquiétait le plus l'hôte des lieux, car il amenait le problème suivant : qu'est-ce qui l'avait rendu ainsi ?
Il n'allait pas sans dire qu'il avait sa petite idée là-dessus. Soit quelqu'un avait jeté un sort ou empoisonné les boissons du buffet à leur insu (et toute la meute était alors en danger), soit Peter était le seul coupable de sa condition et avait décidé de se prendre une rase pour se changer du quotidien. Dans un cas comme dans l'autre, Derek allait se faire un plaisir de l'égorger, une fois les invités couchés dans leurs lits respectifs.
En parlant d'invité, Stiles commençait à perdre progressivement son don de discernement et s'était mis en tête d'aller parler à son ennemi de toujours. Comme le disait le dicton : il n'est jamais trop tard pour passer l'éponge sur quelques bévues, non ? Même quand ces soi-disant bévues étaient passables de prison, voire de peine capitale... mais n'exagérons rien. Passé un certain nombre de titubements, le redoutable Hale n'avait plus l'air aussi effrayant que d'habitude, surtout dans l'esprit alcoolisé du lycéen.
En effet, notre lycéen en question était loin du trait d'esprit qu'on lui connaissait. À ce moment précis, il croyait tenir un raisonnement cohérent et était plutôt partant pour mettre ses pensées à exécution, ce qu'il fit. Il rigola à la dernière phrase de Scott, appuyé contre le mur à côté de lui, et lui tendit ensuite sa bière vide.
— Tiens, tu me gardes ça, steuplait, marmonna-t-il, la bouche pâteuse. Je reviens.
Son meilleur ami haussa les épaules, prit la bouteille et se retourna vers Kira pour relancer la conversation, laissant Stiles vadrouiller à sa guise. Qu'est-ce qui pourrait bien arriver de mal ?
A—h ! Peter arriva.