Disculpen, disculpen, disculpen. Este no es mi estilo, lo sé, pero estoy de alguna forma poseída por el marauder!crack y ahora escribo en presente. Plus, la voz de JB Lenoir sonando en mi cabeza no me deja hacer más que esto, simplemente lo necesito.

No voy a ser hipócrita, tengo encerrados a Glenn y a Daryl Dixon en mi baño y no, Kirkman y compañía, no los voy a liberar para la tercera temporada, porque me pertenecen. Fin de la discusión.

((Bueno, tengo que agachar la cabeza y decir que en realidad no me pertenecen, pero sólo por las reglas de la página, eh))

Title? None

Una guitarra, una ballesta y un cuchillo Busse Gemini.

¿Qué más se puede necesitar en este mundo?

Nada.

Nada más se necesita cuando se está sentado cómodamente al borde un acantilado. Con los pies colgando, pendiendo en el vacío, recordándote que eres mortal.

Nada.

Piensa en todas las cosas que dejó atras mientras rasguea la guitarra.

Al principio en silencio, luego acompañado de su voz. Áspera, más cansada de lo normal, pero aún viva.

The sun rise in the East...

Golpea la roca con las zapatillas. No siente los talones. Ha pasado mucho tiempo.

Goes down in the West...

Sigue la parte del sentimiento. Ese sentimiento. Lo extraña.

Tanto.

Más de lo que le gustaría.

Sometimes I get that old feeling...

En realidad Merle es como una ballena. Sí, eso es lo que es. Es como la ballena que se tragó a Jonah.

Merle se alimenta de sentimientos, de miedos, de angustias. Las suyas y las de él. Se las guarda como divinos tesoros.

Tesoros que no deben nunca ver la luz, pues no la merecen.

Every living creature needs some rest...

Incluso él.

Sigue cantando y rasgueando. Hace parecer que no hay otra forma válida de tocar una guitarra. Y no, no la hay.

Entonces piensa, no extraña lo que su hermano fue, extraña al pasado en general.

Dicen que el pasado siempre fue mejor y probablemente eso sea cierto.

Suspira. Sigue rasgueando. Glenn se acerca, se sienta a su lado.

Puede ver por el costado de su ojo cómo se acomoda la gorra y se saca la ropa interior del culo. Hace calor durante el verano en Georgia y, además de la constante amenaza que se cierne sobre el mundo ahora, tu propio cuerpo se la agarra contigo y hace planes, planes macabros, y no sólo te hace sudar como un cerdo, haciendo que la ropa se te pegue al cuerpo, que la ballesta se te resbale de los dedos y que el sudor te irrite los ojos, porque maldición, siempre cae en cantidades exorbitantes y es espeso y caliente, como él se siente por dentro cuando él está cerca. No, tu cuerpo te traiciona y provoca que la ropa interior, antes cómodamente colocada bajo tu pantalón, se empeñe y quiera ingresar a tu cuerpo, pegarse a tu anatomía trasera hasta tal punto que no importa a quién tengas en frente, tienes que meter la mano, poner orden y sacar la maldita prenda de tu trasero.

I believe the Whale got sick...

That's why I have this blues...

Él también era como la ballena. Y estaba enfermo.

I do believe one day... He will finally turn me a loose

Aflojarse.

Le encantaría.

Pero es imposible.

Comienza a golpear la guitarra tratando de imitar lo que alguna vez hicieron las hábiles manos de JB. Pero sólo consigue sentirse ridículo. Y frente a él.

Now if I live, I pray, if I don't get killed...

Esas palabras nunca tuvieron un significado tan literal.

I do believe one day...

I will crawl out of here.

Aquellas tampoco.