Prompt : commencer une fic angst Bagginshield par "Ssshh, venez là".
- Ssshh, venez là… Tout va bien… C'est fini… La bataille est finie…
Bilbo jeta un regard désespéré à l'apparition.
- Thorin, vous êtes… Vous êtes m-
- Mort ? le coupa le nain. En effet. Je suis mort. Je suis bien mort.
Un sourire affreux tordit ses lèvres, un rictus cruel qui déforma son visage. Un frisson le parcourut. Son corps commença à se décomposer, à pourrir, par petits bouts de chair qui tombaient au sol avec un bruit mou et atroce. Son visage partait en lambeaux.
- Et vous, Maître Baggins, vous avez survécu. Comme c'est curieux.
C'était à présent un squelette qui s'adressait à Bilbo, un crâne aux orbites vides qui parvenait pourtant à afficher un air sardonique. Bilbo voulut crier mais aucun son ne franchit sa gorge. Il se mit à suffoquer, porta les mains à son cou et se réveilla brutalement, en sueur, aspirant de grandes goulées d'air comme s'il venait tout juste d'échapper à la noyade. Lorsque sa respiration eût retrouvé un rythme régulier, Bilbo se rallongea, calant sa tête le plus confortablement possible sur son sac, et réarrangeant sa couverture. Gandalf, qui dormait à quelque pas seulement, ne s'était apparemment pas réveillé.
La nuit était douce, pourtant Bilbo se sentait glacé jusqu'aux os. L'affreuse vision le hantait depuis des jours et il ne disposait d'aucun moyen pour la combattre. Pire encore, il ne parvenait pas à comprendre pourquoi le cadavre de Thorin venait troubler son sommeil. Ou plutôt, il ne voulait pas comprendre. Et pourtant, que pouvait être ce cauchemar sinon l'incarnation de ses regrets ? Le regret de ne pas avoir dit, le regret de ne pas avoir fait, tout ce gâchis condensé en un seul et même cauchemar qui volait ses nuits.
Par expérience, Bilbo savait que plus l'on tente de ne pas penser à quelque chose, plus l'on empire la situation. Ce qui ne l'empêchait pas de tenter par tous les moyens de chasser la chose de sa mémoire. Il refusait que l'image qu'il gardât de Thorin fût celle-ci. Thorin était roi, Thorin était brave, Thorin était bon, Thorin méritait de vivre. Surtout, Thorin n'était pas ce squelette goguenard. Non, Thorin était tout autre chose. « Thorin était… Thorin était mon ami. » pensa le Hobbit, à défaut d'un autre terme, puisque Thorin n'avait finalement jamais rien été de plus. Et sous la pâle lumière des étoiles, Bilbo Baggins se recroquevilla sur lui-même, son petit corps secoué de sanglots.
J'espère que ça vous a plu, une review fait toujours plaisir, pensez-y !
(une référence à une chanson française de 1999 s'est glissée dans le texte : une fic de son choix, dans la mesure du possible bien entendu, à la personne qui trouvera !)