Bon, je n'ai jamais été douée pour les disclaimers donc, on va tâcher de faire court ! Une petite fic sur Joke-Joke avec plein de sang et de boyaux, donc rating M (interdit aux petits n'enfants). Bien entendu, Batman et sa bande ne m'appartiennent pas.

Bonne lecture et n'oubliez pas de laisser une petite review !

Chapitre 1 : Frappe chirurgicale

« Eh, le clown. »
L'interpellé délaisse sa contemplation du mur capitonné pour le garde obèse qui l'appelle.
« Ta bouffe. »
Regard désintéressé sur l'espèce de pâté qu'on lui balance, retourne à la contemplation de son mur. Le garde ricane et lance avec un rire gras :
« On t'as détrôné le clown. »
Regard qui reste scotché au mur mais dresse l'oreille.
« Un autre taré qui sévit à Gotham. L'Eventreur qu'on l'appelle, en hommage à Jack, tu vois… Il a la même passion pour les lames que toi, sauf que lui il est accro au scalpel. Il a déjà buté 12 personnes. Enfin charcuté, ça serait plus vrai. »
Haussement d'épaule, contemple toujours le mur. Le garde grommelle et ferme la trappe de la porte de la cellule du Joker.
Cela faisait désormais un an que le Joker croupissait à Arkham. Au début, les gardes de l'hôpital psychiatrique tremblaient de peur à la simple évocation de la cellule numéro 356. Désormais, ils tiraient à la courte paille qui irait humilier « le clown ». Depuis bientôt six mois, le Joker contemplait le mur en face de son lit. Certains disaient qu'il comptait les plis dus aux capitons, d'autres encore déclaraient qu'il attendait une délivrance providentielle qui arriverait par ce mur. En tout cas, il semblait clair aux yeux de tous que le Joker avait définitivement perdu la boule.

«Gotham News. Bonsoir. L'Eventreur a encore frappé cette nuit…La victime est un policier de 38 ans nommé Brian Holloway. Il semblerait que les rues de Gotham soient désormais plus que dangereuses dès la tombée de la nuit. »

Scène du crime. Mare de sang et de trippes. Une jeune recrue va vomir dans une poubelle voisine. Le médecin légiste lui-même a du mal à tenir debout lorsque le Commissaire vient aux nouvelles :
« J'ai jamais vu une boucherie pareille. « Massacre à la tronçonneuse » m'apparaît comme moins cauchemardesque. »
Bruits de vomissements de la recrue. Le légiste s'éponge le front avec un mouchoir alors que Jim Gordon blêmit devant le spectacle qui lui ait offert.
« Qui peut bien faire ça ? »

Le légiste toussote et déclare en mettant de nouveaux gants, les autres étant trop souillés par le sang :
« Quelqu'un d'instruit, sans nul doute… »
Devant l'air d'incompréhension du commissaire, le médecin légiste continue tout en continuant de patauger dans les restes humains :
« Oui. De sérieuses connaissances en chirurgie. Ceci n'est pas l'œuvre d'un boucher, bien au contraire. Il est logique, organisé, et la façon dont il tue ses victimes s'apparente plus à une expérience scientifique pour voir jusqu'où vont les limites du corps humains plutôt qu'à la bestialité d'un psychopathe ordinaire. Regardez comment il a ôté la peau ici pour découper les tendons du visage afin de les accrocher un peu partout sur le grillage…
-C'est bon, c'est bon. Merci Doc' ! Envoyez-moi le rapport d'autopsie. »
Le docteur ricana alors que Jim Gordon se retournait :
« Ca va me prendre un sacré bout de temps. Déjà savoir s'il est mort égorgé, d'une rupture des cervicales ou d'une hémorragie de l'artère fémorale tient de l'exploit ! »

« Eh, le clown. »
S'attendant à recevoir sa pitance du jour, l'interpellé ne daigna pas même tourner la tête.
« Prépare-toi, on te transfère sur le continent. »
Tourne la tête avec un haussement de sourcil interrogateur.
« Le commissaire à peur que le nouveau frappadingue de Gotham vienne à ton secours. Donc tout à l'heure, c'est camisole et hasta la vista bye bye. »
La trappe de la porte se referme dans un grincement pendant que le Joker baisse la tête en maudissant l'Eventreur.

00h14.
Transfert de nuit. Le plus sur moyen pour éviter d'avoir à gérer une foule grouillante et hurlante. On enferme le Joker dans un fourgon blindé et le convoi se met en route en priant pour que le trajet ne reproduise pas un mauvais remake du transfert d'Harvey Dent.

00h28.
Les ennuis commencent. Des clous posés sur la route percent les pneus des voitures de police. Le convoi est bloqué au nord de la 125ème avenue.

00h30.
Deux voitures de police ont déjà explosé. Les policiers cherchent la source des tirs de lance-roquette sans parvenir à la dénicher. Jim Gordon évite de justesse un tir avant de se hisser à la fenêtre du fourgon :
« Faut sortir ce fils de pute du fourgon et le mettre en sureté dans un des immeubles sinon on est foutu. »
Deux policiers ouvrent la porte arrière du fourgon sous le regard réjoui du Joker qui n'a pas l'air décidé à se bouger. Mais avant que les flics n'aient pu esquisser le moindre mouvement pour le sortir de là, une troisième voiture explose, projetant tout le monde par terre. Profitant de l'occasion qui se présentait et de la confusion générale, le Joker, toujours en camisole de force, bondit hors du fourgon et s'élança en courant vers la ruelle la plus proche. Alors que les policiers se lançaient à sa poursuite, un énième tir de roquette les stoppa net.

00h38.
Le Joker, haletant, dans une ruelle sombre. Cherche un objet susceptible de déchirer cette foutue camisole. Deuxième objectif : trouver du maquillage. Le reste viendrait tout seul, il suffira d'une légère pichenette…
Bruits de bottes sur le sol mouillé de la ruelle. Le Joker aux aguets. Pas tranquilles, comme si la personne savait pertinemment ce qu'elle allait trouver au bout de cette ruelle. Le Joker trouve enfin de quoi déchirer sa camisole. Les bruits de pas se rapprochent inexorablement. Une silhouette passe devant l'embrasure de la porte où se terre le Joker. Ce dernier saute sur sa proie et la menace avec un tesson de bouteille. Passe sa langue sur ses lèvres et demande avec entrain :
« Alors…à qui donc…avons-nous affaire ? »
Une petite voix émerge de la grande silhouette, enroulée dans un grand manteau noir cintré, et coiffé d'un haut de forme :
« Je ne ferais pas cela, si j'étais vous… »
Le Joker ricane :
« Malheureusement…vous n'êtes pas…Moi ! »
La silhouette réplique :
« On peut en dire de même pour vous… »
Une légère piqure à la hanche force l'homme aux cicatrices à baisser les yeux pour apercevoir…la lueur métallique d'un scalpel ! Relève la tête et déclare calmement, comme pour engager la discussion :
« Mmmmh, je vois…Vous êtes…la nouvelle coqueluche de Gotham….L'Eventreur, mmmh ? »
La silhouette toussote et tourne la tête pour laisser entrapercevoir une paire d'yeux gris acier :
« A vrai dire, je préfèrerais l'Eventreuse…Car aux dernières nouvelles, je n'ai toujours pas de testicules ! Une tasse de thé, ça vous dirait ? »