Pont de San Francisco, 23h
Elle regarde devant elle, la vue est magnifique. Dans d'autres circonstances elle aurait même pu apprécier.
Elle tremble de froid. Ou bien est-ce la peur ?
Elle regarde le jeune homme à coté d'elle.
Il a les yeux fixer devant lui…
L'horizon, si profond. Il lui parait si lointain et pourtant si proche en même temps.
Les lumières de San Francisco ne s'éteignent jamais…
Son regard croise celui de la jeune fille.
Un pâle sourire sur deux visages ravagés par les larmes.
Elle a le vertige, il le sait. Et pourtant elle regarde en bas.
Ils regardent tous les deux en bas.
Il ressent sa peur, lui est au-dessus de ça.
Pourtant, il voit la détermination dans le regard de la jeune fille.
Elle est prête à le faire. Pour lui, pour eux.
Elle ne regrette rien mais se serait mentir de dire qu'elle n'a pas peur.
Elle sent le vent sur son visage et ses bras nus.
En même temps elle a envie de rire : ils doivent avoir un drôle d'air tous les deux, en haut d'un pont, elle avec son T-shirt à lui et lui avec son écharpe à elle.
Elle le sent s'approcher, c'est le moment.
Ils se regardent comme essayant de puiser du courage dans les yeux de l'autre.
Ou alors est-ce le moyen de s'imprégner de l'image une dernière fois ?
Elle se hisse sur la pointe des pieds et l'embrasse comme si c'était la première fois.
Elle reprend sa place initiale.
Il la regarde amoureusement.
Il lui prend la main.
Ensemble il regarde l'horizon, puis le vide.
Ensemble ils sautent.
La libération. Ils n'en auront pas profité mais l'auront vécu quelques secondes avant de ne plus rien ressentir.
Les autres ne voulaient pas les laisser vivre leur amour ensemble.
Ils ne pouvaient pas se séparer.
Les autres ne voulaient pas les laisser vivre leur amour ensemble.
Ils ont sauté
Les autres ne voulaient pas les laisser vivre leur amour ensemble.
Ils sont morts pour un « nous » qui ne pouvait pas exister autrement.
Ils sont morts ensemble.