Nothing more contagious than laughter
Prologue
Il n'y avait rien de prémédité dans l'affaire. Ou si peu.
Lorsqu'il a quitté le camion citerne d'un pas chaloupé, heurté de la crosse la vitre avec son sourire le plus "endimanché", il ne se doutait pas qu'il allait tomber sur pareille surprise !...
La surprise en question se tenait, encapuchonnée, sur l'une des banquettes du fond.
La main tenait ce qu'on reconnaissait de loin de manière immanquable : un Python Magnum 357 Smith & Wesson modèle 686 agrémenté d'un barillet en placage or, de même que le chien et la queue de détente. Une merveille !... qui tenait dans les mains fines d'une poupée malsaine.
Monté à bord, se promenant entre les rangs apeurés dans une tenue Dior version Camisole de force, moulé dans un jeans blanc sur Doc Martens noires, Jerome distille ses blagues macabres de sa voix enfantine.
Il s'arrête sur la silhouette qui vient de se lever. "Oh ho ho ! Toi... tu ne fais pas partie du lot." sourcils froncés avant de sourire. Il lui fait signe d'avancer de son Smith and Wesson Model 10. Elle s'approche, pas farouche face au délinquant évadé d'Arkham.
Ce dernier avise ce qui pend à sa main, regard remontant directement à ses yeux. Sur un soupir, il retire sa capuche. "Better, no ?"
Jerome pose son arme et lui prend lentement la sienne de la main, regard toujours planté dans le sien. Il avise l'arme avec une moue appréciatrice. "Let me try, okay ?"
"Please."
"Please and pleased." se plaçant derrière elle par précaution.
Il arme, vise et place une balle en pleine tête du conducteur.
"Ooooow !..."
Le bus est secoué par une nouvelle salve de panique.
"Silence !..." s'agace Jerome.
Il rend l'arme à sa propriétaire avant de la projeter sur une des banquettes sans ménagement.
"Avant qu'on crève tous dans le barbecue que tu prévois, tu me fileras le nom de ton couturier."
Jerome cligne, finissant par lâcher un rire bref, posant le coude sur le dossier de la banquette avant. "Tu en deviendrais presque intéressante. Tu fais ça pour sauver ta peau ou bien ?..."
"Je ne tiens pas plus à ma peau que toi à la tienne, ginger boy."
Une main douce vient border les cheveux auburn. "Désolé, pas aujourd'hui. Tu vas flamber comme les autres, sans exception. J'ai seulement du regret pour ton arme."
Elle la lui tend. "Considère ça comme un leg."
Il arbore une nouvelle fois une moue appréciatrice, s'emparant de l'arme qu'il glisse à l'intérieur de la ceinture de son jeans, lui adressant un clin d'œil avant de tourner le dos et, sur une ultime blague, de récupérer le tuyau pour arroser d'essence le bus entier, prenant plaisir à viser les faces terrifiées.
La mise en scène aurait été parfaite si le briquet ne lui avait pas fait défaut. Remontant dans le bus, il réclame un briquet en état de marche. So embarrassing...
Lorsque les sirènes annoncent l'approche d'un maigre cortège de flics, une vitre est brisée grâce au marteau de secours, couverte par l'échange bref de tirs.
"Light 'em up !..."