Prologue

La région des Grands Lacs n'était pas précisément connue pour ses températures clémentes mais cette année, l'hiver semblait particulièrement rude. A l'extérieur, le thermomètre était déjà largement tombé en dessous de zéro et la neige tombait drue, recouvrant le paysage d'un épais manteau blanc. L'état du Michigan subissait les assauts répétés du climat, la pluie noyait les routes et le froid les gelait, paralysant les transports. Et cette nuit-là, la tempête faisait rage. Les vents violents se déchainaient, faisant plier les arbres, et venaient frapper les vitres des maisons de la petite ville d'Apelna.

Henry, le gros barman au visage maussade, s'afférait au bar de son restaurant. La soirée était calme, rythmée au son de l'orage et de la radio qui diffusait une douce musique. Il ne restait à cette heure tardive que les habitués de la maison, une poignée de locaux réunie autour d'une table pour une partie de cartes. Henry les écoutait rire et discuter tandis qu'il s'appliquait à essuyer consciencieusement chacun de ses verres. L'homme aimait cette ambiance de fin de soirée, sereine et apaisante, cela le mettait d'excellente humeur.

Soudain la porte s'ouvrit brusquement, mettant fin à cette tranquillité. Le froid mordant s'engouffra aussitôt, l'air souleva rideaux et nappes. Les joueurs se retournèrent machinalement, sans trop prêter attention au nouveau venu et retournèrent rapidement à leur partie.
Une silhouette encapuchonnée se dessina dans l'entrée.
« La porte ! », gronda le barman.

L'individu obéit et franchit rapidement le pas de la porte, la laissant retomber lourdement. La capuche couvrait presque totalement son visage et son corps était dissimulé sous un épais manteau noir. Il s'avança dans la pièce, d'une démarche sûre.
« Je vous sers? » lui lança Henry.

L'inconnu s'approcha du bar et d'un geste lent, ôta sa capuche, révélant les traits durs d'un homme dans la force de l'âge.
« De quoi manger. Qu'est-ce que vous avez ? »
« A cette heure-ci, je n'ai plus que des steak-frites. A réchauffer.» précisa le barman en haussant les épaules.
« Ce sera parfait…et donnez-moi une bière avec. »

L'homme s'exécuta. Depuis l'autre côté du bar, il scrutait le visage de l'inconnu du coin de l'œil, avec curiosité, feignant s'intéresser à la mousse qui remplissait le verre. Le client laissait errer son regard à travers la pièce tandis qu'il ôtait son manteau. Sa carrure était athlétique, ses cheveux courts et hirsutes. Une longue cicatrice barrait sa joue, s'étendant de la pommette gauche jusqu'au bas de la mâchoire.
Sa voix rauque et grave était empreinte d'un léger accent….Henry n'aurait pas su le définir.

« Vous êtes pas d'ici. » hasarda-t-il.
« Non. »
« Et vous faites quoi alors? »
« Je suis mécano. Je cherche du boulot. » lui répondit l'homme machinalement.
Le barman fronça les sourcils. La réponse était plutôt inattendue et insolite.
« Vous savez, vous risquez pas de trouver grand-chose par ici... »

L'homme sourit et regarda étrangement son interlocuteur. Ce dernier se sentit soudain mal à l'aise. Le regard de son client n'était pas méchant…Juste dérangeant...Quelque chose clochait chez l'inconnu mais il n'arrivait pas mettre le doigt dessus. Il n'insista pas, lui tendit la bière et se détourna bien vite.
« Installez-vous où vous voulez. Je vous amène le reste.»
Et il fila vers la cuisine, sans demander son reste.