Il ne s'agit que de ça

Disclaimer : Les personnages de l'univers de Marvel et des Avengers ne sont pas à moi, je ne fais que les emprunter.

Couple : Natasha Romanoff, Steven Rogers

Note : Cette histoire commence après Civil War et tout les autres films en rapport avec l'univers Avengers.

Monstre

Elle inspire silencieusement dans une sorte de soupire avant de porter sa tasse à ses lèvres. Devant elle, les autres rigolent, se taquinent, se chamaillent, ou discutent simplement. Elle les regarde faire en silence sans prendre part aux discutions. Elle est là, assise dans un angle d'un canapé aussi confortable qu'hors de prix que Stark a fournit. Son regard se pose sur chacun d'entre eux. Elle se sent bien ici avec eux. Autant qu'elle peut l'être malgré les blessures qu'elle a, les trahisons qu'elle a vécu. Mieux que toute les fois où elle aurait pu dire qu'elle se sentait bien.

"Je n'ai aucune place dans ce monde." C'est ce qu'elle avait dit quelques années plus tôt quand on le lui avait demandé après une autre de ses séances d'entraînement pour devenir assassin. Mais quand elle est avec eux, elle a l'impression d'être à sa place. Au au moins à une place qu'on peut lui permettre d'avoir. Qui peut lui convenir.

Elle n'a plus l'impression de n'être que ce monstre sans scrupule qu'on voulait qu'elle soit, qu'on utilisait à sa guise pour telle ou telle mission de meurtre. Non maintenant quand elle se bat c'est qu'elle le veut bien, pour quelque chose de bien.

Son regard se pose sur Banner dont le regard passe de Tony à Clint comme un spectateur regardant un match de Tennis. Ces deux derniers sont en train de se chamailler mais elle ne peut même pas dire pourquoi. Elle n'écoute même pas.

Elle observe plutôt l'homme qui a plus peur de lui même que de n'importe qui. Elle cache un sourire derrière sa tasse, mélange de tendresse et de tristesse. Cet homme qui a réussit à la charmer avec sa douceur, cette gentillesse emprise de retenue. Elle aurait aimée qu'il ne se défile pas comme il l'a fait. Elle aurait aimée qu'il revienne comme elle lui a demandé. Mais il ne l'a pas fait. Et aujourd'hui ils sont là, dans la même pièce certes, mais chacun de leur coté. Chacun seul.

Elle aimerait comprendre pourquoi il ne l'a pas fait. Elle aimerait qu'il lui dise pourquoi il a préféré partir. Pourquoi Hulk a préféré partir. Loin d'eux. Loin d'elle. Elle aimerait vraiment comprendre car ils ont tous la preuve qu'Hulk ne lui ferait pas de mal. Ne leur ferait pas de mal. Alors pourquoi ? L'a-t-elle fait fuir en choisissant de se battre pour sauver des vies plutôt que d'en tuer pour une fois ? Où s'est elle trompée ?

Elle prend une nouvelle gorgée qui lui réchauffe la gorge avec satisfaction et met ses pensées dérangeantes en sourdines. Mais elles restent là à couver sous son crâne et elle ne parvient pas totalement à les ôter de sa tête. Dans un mouvement elle se repositionne sur le canapé et ramène ses jambes contre elle sur sa gauche. Ses doigts glissent sur la tasse qui fait le double d'une tasse normale. Elle observe ses ongles qui, bien que courts, sont manucurés avec discrétion. Puis elle remonte son regard pour le poser de nouveau sur le groupe qui ressemble le plus à une famille pour elle à présent.

Ses yeux croisent ceux de Steve. Il lui sourit doucement. Un sourire discret comme bien souvent de sa part mais remplit de douceur. Alors elle lui répond dans le même genre de sourire et se pelotonne d'avantage au fond du canapé. Elle voit un rictus silencieux le secouer une seconde tandis qu'il ferme les yeux. Il se moque d'elle, elle le sait. Mais pourquoi ? Elle ne le sait pas tout à fait ça par contre. Mais est-ce si important ? Connaissant le personnage ça n'est rien de bien méchant. Alors elle aussi elle rit d'elle. Le même genre de rictus lui fait baisser la tête et elle se replonge dans sa tasse. Elle fait tourner le liquide dans le contenant pendant de longues secondes sans se rendre compte qu'elles se sont transformées en minutes. De longues minutes.

C'est lorsqu'une couverture atterri sur ses épaules elle revient à la réalité et relève les yeux. Elle était retournée à ses pensées chaotiques, déprimantes, désagréables. La salle est à présent pratiquement vide. Il ne reste plus que Wanda et Vision qui finissent de ramasser les verres sur la table pour les mettre à laver. Tout les autres ont disparut à l'exception d'une personne. Steve est là debout à sa droite en train de se redresser de toute sa hauteur. C'est lui qui vient de poser la couverture sur ses épaules sûrement. Elle lève les yeux vers lui et leurs regards se croisent de nouveau. Il lui sourit une nouvelle fois, un autre sourire doux. Elle le remercie d'un signe de tête et le regarde partir. Il quitte la pièce à son tour.

Son regard retourne vers les deux autres personnes présentes. Wanda reprend Vision a propos de comment mettre les verres dans le lave-vaisselle. Elle porte la tasse à ses lèvres pour une nouvelle gorgée sans quitter le duo des yeux. Pendant plusieurs semaines les choses sont restées tendues entre les deux camps. La Team Captain et la Team Iron. Entre Wanda et Vision. Tout comme entre elle et Clint. Mais les choses sont revenue à la normal. Enfin autant que ça ne soit possible quand il s'agit des Avengers. Un rire qui se fait passer pour un soupire se répercute dans la tasse qu'elle garde contre ses lèvres tandis qu'elle voit Vision se frotter les mains dans une sorte de gêne sous la réprimande de la jeune femme. Les voir réconcilié la réconforte autant que ce plaide posé sur ses épaules. Peu de temps après les deux autres quittent la salle à leur tour et elle se retrouve seule avec elle même.

Elle repose ses bras sur ses cuisses, la tasse entre ses mains et son regard aire jusqu'à se poser sur les larges baies vitrées du cartier générale des Avengers. Dehors de lourdes gouttes tombent du ciel et viennent s'écraser sur les parois en verre. Elles forment des arabesques et des dessins que la rousse suit des yeux pendant un bon moment. Mélange de fascination et de nostalgie.

Combien a-t-elle fait de missions sous une telle pluie ? De combat ? Ou encore d'espionnage ? Elle peut encore sentir l'effet du goudron mouillé sous ses pieds. Le collant ne la protège pas vraiment du froid ou de la dureté du bitume mais combien de fois a-t-elle marché comme ça, ses chaussures à la main ou égarées quelque part après avoir subit une séance de torture ou avoir participé à un combat ?

Ses paupières se ferment une seconde quand elle se rappelle qu'à chaque fois Clint la rappelait à l'ordre après qu'elle ai rejoint le Shield. Depuis elle ne le fait plus. Depuis elle fait attention. Et elle a fait d'autres missions avec lui. Elle se remémore chacun des combats qu'elle a fait avec lui dont son dernier en date. Même si ce n'était pas avec lui mais plutôt contre lui. Contre eux.

"On restera ami, hein ?" C'est ce qu'elle lui avait demandé alors qu'ils s'affrontaient. Et aujourd'hui ils se reparlent à nouveau. Ils sont de nouveaux amis. Elle parle avec lui normalement, rigolent normalement. C'est un soulagement pour elle. Elle n'aurait pas supporter de le perdre, de quelque manière que ce soit.

Les seuls qui ont du mal à être normaux sont Steve et Tony l'un par rapport à l'autre. Elle soupire en se disant au fond qu'elle que peut être il ne s'agit que d'une simple question de semaine. Elle n'aime pas voir ce malaise entre eux. Et elle n'aime pas se sentir impuissante. L'un comme l'autre peuvent répondre au titre de chef. Mais ils ne peuvent pas aller l'un sans l'autre.

Elle s'est senti tellement déchirée entre les deux camps il y a de cela quelques semaines. Elle se rappelle si clairement cette douleur coupable qui l'a rongée lorsqu'elle faisait quelque chose pour l'un qui pouvait être préjudiciable pour l'autre. Elle se rappel si clairement la déception dans les yeux des deux hommes à chaque fois. Elle peut encore sentir la peur sourde et la panique passive qu'elle a senti poindre au fond d'elle quand elle a cru les perdre. Eux, les autres, toutes ces personnes qui lui donne l'impression d'avoir une famille, des amis.

Si elle les avait perdu, qu'aurait-elle fait ? Elle n'en sait rien. Mais probablement quelque chose qui n'aurait pas été bien. Elle se serait probablement remise à tuer. Parce qu'au fond elle ne sait faire que ça. Parce qu'il ne s'agit que de ça. Tuer ou être tué.

Même avec eux. Même avec ses amis, ou en l'occurrence, pour ses amis. Quand il faut tuer, elle le fait. C'est plus facile pour elle, comme ça elle ne se pose pas de question. Comme ça elle n'a pas à...

"-Natasha ?"

La voix la fait sursauter, la faisant violemment sortir de sa torpeur. Elle tourne le regard vers lui avec vivacité. Elle est sur ses gardes pour une raison qu'elle ignore. Mais ce n'est que Clint qui s'approche d'elle alors elle se détend doucement. Il porte un ensemble de sport noir, tenue pour aller soit dormir soit faire s'entraîner. Il vient s'asseoir sur la table devant elle pour la regarder. Il se penche vers elle et pose ses bras sur ses propres genoux. Ses mains pendent dans le vide et il la fixe d'un regard soucieux.

"- Qu'est-ce qu'il y a ?"

La jeune femme se tend sur le canapé à l'entente de la question. Elle ne devrait pas être étonnée qu'il arrive à lire si bien en elle. Il la connaît. Si bien. Trop bien. Les doigts fins se crispent sur la tasse. Et sur le visage de l'homme face à elle le regard se fait plus attentif. Il tend la main pour lui prendre sa tasse doucement avant de la poser sur la table basse derrière lui. Alors elle referme ses mains et les crispent l'une contre l'autre. Ses doigts se tordent doucement. Elle baisse les yeux sur ses mains et inspire en tremblant sans pour autant parvenir à répondre. A mettre des mots à la suite pour faire une réponse. Ou peut être qu'elle ne le veut simplement pas.

Il n'insiste pas. Au contraire il reprend dans une voix douce et rassurante.

"- Tout va bien 'Tasha. Je suis là. Je serai toujours là."

Elle hoche la tête et ses cheveux roux glissent le long de son visage. Elle sent ses doigts glisser le long de sa joue pour remettre une mèche en place. Elle relève la tête pour lui sourire. Un sourire qu'elle veut aussi rassurant que possible. Un sourire qui cache avec difficulté sa tristesse.

Il se redresse et se lève en claquant ses mains sur ses cuisses. La conversation est terminé. Ils le savent tout les deux. Elle ne dira rien et il ne posera pas plus de questions. Alors il prend la tasse qu'elle n'a pas finit mais dont le contenu est à présent froid et va la mettre dans le lave-vaisselle. Il le met à tourner avant de revenir vers elle. Puis l'archer pose sa main sur sa tête dans un "Bonne nuit Tasha" et quitte la pièce.

Alors à son tour elle se lève pour rejoindre sa chambre, le plaide à la fausse fourrure argenté toujours sur les épaules. Pourtant avant de quitter la pièce, elle prend appuie sur le chambranle et retire ses chaussures. Une dans chaque main, elle se remet en marche, aussi silencieuse qu'une ombre. Ses pas la guident d'eux même alors que son regard est perdu dans le vague.

Elle a l'impression de sortir d'une de ces foutues missions. Elle se sent fatiguée. Totalement épuisée. Mais elle ne sait pas dire si c'est d'avantage physiquement ou moralement. Ni même pourquoi elle est comme ça. Elle est complètement dépassée.

Black Window trébuche en montant les escaliers qui conduisent aux chambres et manque de tomber. Mais elle ne fait rien pour se rattraper. Elle n'en a ni la force ni l'envie. Et étant seule, elle n'a pas besoin de sauver les apparences. De se montrer forte, inébranlable ou encore insensible. Elle n'a pas besoin de porter se masque d'indifférence, ce masque d'espion ou d'assassin. Elle soupire arrivée en haut des marches et ses pas s'arrêtent. Elle pose son regard sur les grandes baies vitrés qui une fois encore ornent le mur extérieur du bâtiment.

Là aussi les gouttes ruissellent sur le verre en formant des dessins d'ombres au sol. Elle fait glisser son pied sur les immenses dalles grises dans un mouvement silencieux. Comme si par ce geste elle pouvait effacer les ombres au sol. Mais bien sur ça ne change rien. Elle pousse un soupire et reprend son chemin en passant devant les portes des chambres des autres.

Finalement quand elle arrive devant la sienne, cette dernière s'ouvre d'elle même pour lui laisser le passage. A peine a-t-elle franchit le seuil qu'elle laisse ses chaussures tomber au sol dans un bruit de choc sourd. Elle retire sa robe noire sans cesser d'avancer vers la salle de bain. Cette dernière glisse sur sa peau avant d'être abandonnée sur le sol. Puis c'est au tour d'un soutien-gorge noir et d'un boxer féminin en dentelle noire. Les deux finissent leur course sur le sol moquetté eux aussi juste devant la porte de la salle de bain.

Natasha entre alors dans la pièce et se glisse sans plus de cérémonie sou la douche. Le jet d'eau froide la fait rapidement grelotter. Mais elle s'en fiche. Au contraire elle s'en contente. La sensation lui fait un bien malsain. Ses nerfs s'éveillent et sa peau en devient douloureuse. Finalement elle finit pas couper l'eau et sortir. Puis elle gagne son lit et vient s'enterrer sous les couvertures sans même mettre quelque chose.

Allongée sur le dos la jeune femme rousse fixe le plafond et une nouvelle fois les flash-back défilent dans sa tête. Une nouvelle fois elle voit la déception dans les yeux des personnes qu'elle apprécie. D'abord Fury, puis Banner, ensuite Steve et finalement Tony. Tour à tour elle les a déçue, les a blessé.

Elle aurait tellement voulu être à la hauteur, être différente, être celle que les gens attendent, celle que les gens apprécient. Elle veut tellement être celle qu'il faut. Mais non. Elle ne l'est pas. Elle n'est qu'un assassin. Elle n'est que Black Window. Une femme sans scrupules. Une femme monstrueuse.

Parce que oui. Il ne s'agit que de ça.

Et c'est sur ces dernières pensées qu'elle sombra dans un sommeil cauchemardesque.

Merci d'avoir lu, j'espère que ça vous a plu.

N'hésitez pas à déposer un petit commentaire pour le bien être de l'auteur.

A bientôt.