2 novembre 1983.
Mary Winchester entendit son plus jeune fils, tout juste âgé de six mois, pleurer à travers l'écoute bébé.
"John ?" appela-t-elle, d'une voix endormie, en se retournant. Constatant qu'elle était seule au lit, elle se leva pour voir son fils.
Elle traversa le couloir, puis s'arrêta sur le bord de la porte, et distingua une silhouette penchée au dessus du berceau.
"John, il a faim ?" demanda-t-elle, d'une voix douce.
"Chut" murmura l'ombre sans se retourner.
"D'accord" répondit Mary, retournant se coucher, sans remarquer la lampe qui clignotait au fond du couloir.
Lorsque Mary Winchester se réveilla à nouveau, le soleil était déjà levé. Elle vérifia l'heure et s'aperçut qu'il était sept heure passé. Elle fut très étonnée, car Sam était du genre lève tôt. Elle se leva rapidement du lit. John n'était pas à ses côtés, peut-être c'était-il levé pour s'occuper de Sammy ? Mais quelque chose lui disait que non. Elle se précipita presque en courant dans la chambre d'enfant. Le berceau était vide et seule la petite couverture de bébé était en boule dans un coin du lit. Mary l'attrapa dans un geste inconscient et se précipita au rez-de-chaussée.
"John, où est Sam ?" demanda-t-elle, inquiète, lorsqu'elle distingua son mari avachi dans son fauteuil préféré.
"Dans sa chambre" répondit-il, encore endormi et étonné par la question. Quand il vit sa femme remonter en trombe les escaliers, en hurlant le nom de leur plus jeune fils, il comprit que sa réponse n'était pas celle attendue, et qu'un drame venait de se produire.
Il suivit sa femme. Elle fouillait partout, même dans les endroits les plus incongrus, en appelant son fils. Mais John avait comprit que Sam n'était plus dans la maison. Il attrapa Mary et la força à s'arrêter. Elle tenta de se débattre, elle devait retrouver Sammy, puis soudain épuisée ou se rendant compte de la situation, elle éclata en sanglot contre l'épaule de John.
"Papa ?" demanda une petite voix, effrayée, derrière lui.
"Hé ! Dean !" murmura-t-il, des sanglots dans la voix, et tentant de sourire misérablement.
"Pourquoi maman pleure ?" il n'avait pas le souvenir d'avoir déjà vu sa mère pleurer. Il se demandait si il n'avait pas fait de bêtises.
"C'est… je" commença John, se rendant compte qu'il ne savait pas quoi dire à son aîné. Il savait qu'il devait appeler la police le plus rapidement possible. Tout était une question de temps. "Dean, il faut que tu restes avec ta maman. Je dois passer un coup de téléphone très important. Tu as compris ? Tu dois rester avec maman !"
Dean hocha gravement de la tête. Il avait compris ce que son père lui avait dit, il avait quatre ans, il n'était plus un bébé comme Sammy. Cependant, il n'avait pas très envie de rester avec sa maman. Il n'aimait pas la voir triste.
Le reste de la journée se passa bizarrement. Plein de policiers vinrent à la maison. Dean aimait voir les gyrophares marcher, cela faisait plein de couleur, mais il avait peur des hommes en uniforme. Personne ne voulait lui dire ce qui c'était passé, mais il était suffisamment grand pour savoir que Sam n'était plus à la maison, que quelqu'un l'avait pris dans la nuit et que ce n'était pas bien. Que son papa et sa maman étaient très tristes et n'avaient pas le temps de s'occuper de lui. C'était une dame policier qui lui avait préparé son petit déjeuné et son repas de midi. Elle était gentille et Dean l'aimait bien, mais ce n'était pas sa mère.
Durant les jours qui suivirent, il y eu beaucoup de monde à la maison, puis plus les jours passaient, moins de gens venaient, et Sam n'était toujours pas revenu. Il demandait parfois aux gens qui étaient là, pourquoi le méchant monsieur avait pris son frère, mais personne ne lui donnait la réponse qu'il voulait. Alors il se fit la promesse qu'un jour il retrouverait Sammy et comme ça sa maman et son papa ne seraient plus jamais tristes.
Petit chapitre de début. Prochain chapitre : jeudi prochain !