Prologue
- Non!
- Je ne peux pas te laisser faire ça, Valérya.
Deux jeunes étudiants aux vêtements d'émeraude se tiraillent par les mots pour éviter d'en venir aux gestes. Entremêlés entre leur ancienne loyauté et les matériaux du passé, ils tentent de se faire entendre raison.
- C'est toi qui ne peux pas faire ça! proteste la rouquine.
- Je suis désolé… murmure doucement l'autre avec réel regret ce qui était peu ordinaire de sa part. Je ne peux pas te laisser tout raconter.
- Tom…
- Je ne veux pas te tuer.
- Je ne peux pas te laisser tuer Myrtle!
Leurs cris, bien à l'abri entre les quatre murs les plus secrets de Poudlard, se changent en Fourchelang. Ils sautent inconsciemment d'une langue à l'autre, échauffés par la situation qui se déchaine…
- C'est une sang-de-bourbe!
- Tu as tort! Salazard n'aurait jamais utilisé le basilic contre des sangs-de-bourbe. Il voulait l'utiliser pour protéger l'école contre les chasseurs de sorcières, contre des moldus! D'ailleurs, elle est de sang-mêlée!
- Ce sang provient d'une longue lignée de Cracmols. Et c'est toi qui ne sais pas saisir les écrits de notre ancêtre…
- C'est notre camarade de classe!
Une lueur rouge s'allume dans ses yeux et Tom lève sa baguette.
- Vita glacio!
- Protego!
Mais Valérya ne put être protégée. Le sort créé par l'imagination de Jedusor résistait aux autres sortilèges. Il la frappa en plein cœur. Le choc n'eut pas le temps de solidifier : une mince couche blanche à demi transparente se colla à la peau de sa victime, sa détermination figée pour l'éternité. Tom prit un drap blanc qui trainait un peu plus loin et la recouvrit.
Le voile tomba devant ses yeux, mais sa conscience n'était plus. Préservée à jamais, Valérya Selwyn passa cinquante-cinq ans dans la Salle sur Demande avant d'être découverte.