Assit au fond de son fauteuil en cuir, devant un feu de cheminée, le coude sur son accoudoir, la tête dans la main, Itachi pensait. Il était malade. Il avait froid. Il avait peur, il avait mal. Il a vu sa mort... Sasuke le lui a montré.
Une violente tous le prit; la main devant sa bouche se teinta du rouge de son sang. Ses poumons et sa gorge le brûlaient. Plus les jours passaient, plus il se sentait partir.
Il souffrait de toutes les erreurs qu'il avait faites; il attend simplement que Sasuke vienne prendre sa vie, comme promit.
Itachi se cala au fond de son siège. Le feu face à lui avait un peu rapetissé.
L'Uchiwa se crispa. Son heure arrivait à grands pas; il ne savait plus quoi penser et avait ouvert les yeux pour fixer la faible flamme.
Depuis qu'il a tué sa famille, que son frère est parti, la blessure de son cœur ne voulait pas se refermer. Son frère, Sasuke, lui en voulait à mort; il en souffrait mais ne voulait pas pleurer; cela montrerait sa faiblesse...
Le feu de cheminée s'éteignit, Itachi soupira. A la porte, quelqu'un toqua. Il ne répondit pas. La personne tapa plus fort, semblant s'énerver sur la porte. Itachi poussa un second soupir et se leva.
- Ne t'énerve pas, Sasuke... J'arrive...