Elle l'aime et elle le hait, tout comme elle s'aime et se hait à la fois.
Qui la croirait? Si elle disait qu'elle le déteste? Et si elle disait qu'elle l'aime?
Pourtant elle a de bonnes raisons pour éprouver ces deux sentiments.
Il est admirable, fort, puissant, tout ce dont elle a rêvé...
Il l'a aussi blessée, torturée plusieurs fois, le reste du temps il ne fait pas attention à elle, il l'ignore.
Elle est sans cesse aux aguets, pour un signe, ruisselante de bonheur à chacun de ses trop rares sourires, du moins quand ils lui sont adressés.
Elle prend tout, tout ce qu'il lui offre, de bon comme de mauvais, compliments ou punitions. Elle prend tout car ce n'est pas encore assez.
Elle sait et lui aussi, même s'il ne lui a jamais rien dit, il en use pour la tenir captive sans rien lui donner de décisif en retour.
Chaque moment de gloire est éphémère, chaque dialogue ne dure que le temps d'un soupir, il joue avec elle. Le reste du temps elle n'est rien pour lui, il ne la voit qu'à travers ses actes, trop rarement en fait.
Pourtant il l'a lui même tirée de son cachot d'Azkaban, l'a presque remerciée, ou plutôt, a salué sa ténacité et son dévouement. Mais c'était à l'ensemble des évadés et non à elle qu'il rendait cet « hommage ».
Par la suite rien ne l'a empêché de déchainer sur elle sa fureur lorsque ses plans échouaient, rien, aucune pitié ne retenait son bras.
Alors juste avant que son corps ne bascule et ne s'écrase sur les dalles fissurées de Poudlard, Bellatrix a dit un mot, un mot qu'elle n'avait pas prononcé depuis bien longtemps, encore moins sincèrement pensé...
Ce mot, il était adressé à Molly Weasley, celle ci ne l'a peut-être même pas vu dans sa fureur.
Ce mot, c'était...
Merci
Fin d'une nuit de combat, une petite femme rousse regarde son ennemie s'effondrer. Les lèvres de la criminelle remuent légèrement, le fracas l'empêche d'entendre mais il lui semble comprendre... Est-il vraiment possible que...?
Loin, très loin de là, une ombre murmure:
Merci de m'avoir délivrée...