Bonjour !
Ce recueil d'OS est écrit dans le cadre des Nuits du FoF. Le but est simple.
Un thème donné toutes les heures. 8 thèmes. Démarrage à 21h00 (fin à 05h00).
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Disclaimer : je ne tire aucun profit de cette histoire. Les personnages de « Hannibal » appartiennent à leurs propriétaires et tous les droits de création leur appartiennent.
Rating : K+
Genre : humor
Personnages : Will GRAHAM ; Hannibal LECTER
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Date : vendredi 5 janvier 2018
Thème 3 (23h00) : pendule
Durée d'écriture : 1h05
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TEMPUS FUGIT
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Coup d'œil à la pendule.
Dix-huit heures cinquante-quatre.
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Le psychiatre finit de noter sur son carnet quelques informations sur le patient qui est sorti quinze minutes plus tôt, le referma et le rangea avec soin dans le premier tiroir de son bureau. Puis il se leva, passa par les toilettes – contrairement à la croyance, lui aussi devait y passer plusieurs fois par jour, il restait un homme, hélas, même si infiniment plus distingué que le commun des mortels – se rafraîchit le visage à l'eau fraîche et retourna dans son bureau.
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Nouveau coup d'œil.
Dix-huit heures cinquante-huit.
Parfait.
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Il arpenta tranquillement son domaine, relisant une couverture de livre qu'il connaissait par cœur, vérifiant dans l'angle formé par le montant et l'étagère que la femme de ménage faisait bien la poussière partout – pas comme la précédente, quoique ça n'avait pas eu que des désavantages, il avait rarement mangé un cœur aussi tendre – puis il jeta un œil à la pièce dans son ensemble pour être certain que tout était à sa place. Bien entendu que c'était le cas, il avait vérifié une fois son précédent patient sorti. Mais c'était parce qu'il était aussi méticuleux qu'il ne se faisait pas attraper, entre autre, alors il passait son temps à tout contrôler.
Puis il fronça les sourcils. Quelque chose n'allait pas. Il y avait un problème. Un grain de sable dans la mécanique parfaitement huilée. Il cligna des yeux une première, puis une seconde fois, avant d'inspirer peu mais brusquement. Sa mâchoire se crispa légèrement et il dût presque chercher du courage pour tourner son regard vers l'horloge ancestrale.
Et le monde s'arrêta de tourner.
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Dix-neuf heures et deux minutes.
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Impossible.
Inconcevable.
Insupportable.
Inimaginable.
Et pourtant.
Will était en retard.
Il savait pourtant combien Hannibal appréciait la ponctualité. Il ne s'agissait d'être une demi-heure en avant, ni même un quart d'heure. Mais partir avec les dix minutes nécessaires à l'absorption d'un début d'embouteillage, d'un égarement dans la mauvaise rue, d'une place de parking particulièrement difficile à trouver aux heures de pointe...
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Dix neuf heures quatre.
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Will savait pertinemment combien le psychiatre prenait comme une insulte de ne pas arriver à l'heure à ses rendez-vous, peu importe qu'ils soient professionnels ou personnels. Et pourtant, voilà qu'il... l'offensait en ne faisant même pas l'effort d'être à son rendez-vous à l'heure.
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Dix neuf heures cinq.
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Encore une minute, et il le prendrait personnellement. Il pourrait se permettre de faire une remarque, toute en délicatesse, mais qui gênerait le professeur pour des mois entiers. Il ne pourrait plus croiser son regard sans détourner le sien. Encore une trentaine de secondes. Hannibal était partagé :
Qu'il arrive assez en retard pour qu'il puisse se permettre de le lui faire remarquer ou qu'il arrive au plus vite, pour limiter son agacement ?
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Dix-neuf heures six.
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Bien. Il pourrait l'humilier.
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Dix-neuf heures sept.
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Il enleva son veston et le suspendit au cintre qui lui était dédié. Il n'allait pas faire d'effort, puisque son patient n'en faisait pas non plus. Puis il grimpa dans la partie supérieure de sa bibliothèque et décida de trouver un nouveau livre de chevet. Il finirait bientôt celui qui l'attendait sur sa table de nuit. Il s'empêcha de regarder l'heure aussi longtemps qu'il le put. Mais il finit par y jeter un œil, presque malgré lui.
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Dix-neuf heures douze
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Une autre sensation monta en lui, bien connue. L'envie de meurtre. Elle partait de sa poitrine, et il la sentait parcourir son corps comme le sang partait de son cœur, irriguait son cerveau, le reste de son corps et revenait au cœur pour se ressourcer en dioxygène, avant de repartir de nouveau. Comme le sang qui battait à ses tempes, plus ou moins fortement, l'envie de tuer était toujours présente, simplement, il avait appris à la maîtriser, la canaliser pour en faire autre chose qu'une pulsion. Il l'avait travaillée encore et encore, sculptée, façonnée, pour en faire autre chose qu'un acte basique et instinctif.
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Dix-neuf heures dix-sept
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Mais parfois, dans des circonstances exceptionnelles – comme Will qui se fiche d'arriver à l'heure à ses rendez-vous – l'envie se faisait puissante, ardente, ravageait tout sur son passage, comme si son sang s'était fait de lave. Il se força à garder son calme. De toute manière, que faire ? il n'allait pas chercher Will, n'est-ce pas ? Il n'avait aucune idée d'où pouvait bien se trouver le professeur.
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Dix-neuf heures vingt-deux.
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Une idée lui vint soudainement. Et si Will avait oublié ? S'il avait eu des cauchemars plus forts que d'habitude, s'était endormi en milieu d'après midi et n'avait pas pensé à mettre un réveil. Une autre sensation s'éveilla. L'orgueil blessé. Il n'était pas assez important pour que Will pense à lui ? même professionnellement parlant ? La rage attisa les cendre de l'envie de meurtre qui commençait à se rendormir, au creux de sa poitrine. Encore une fois – parce qu'il n'avait pas les moyens d'agir dans l'immédiat – il s'obligea au calme et à la réflexion. Il y avait une explication.
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Dix-neuf heures trente-et-une
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Non. Will n'avait pas pu oublier. Will avait des défauts, mais il n'oubliait pas. il ne l'oubliait pas. il était toujours venu lorsqu'il le pouvait, et s'il ne pouvait pas – lorsqu'il était trop malade, que jack le réquisitionnait en urgence ou qu'il devait emmener un de ses chiens blessés chez le vétérinaire, il prévenait le psychiatre. Alors non, Hannibal refusait de croire que Will l'avait juste oublié. Ce n'était pas lui. S'il avait été de ce genre là, le cannibale ne se serait pas intéressé une seule seconde à lui.
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Dix-neuf heures trente-cinq
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C'est à cette minute-là que l'idée lui vint. Elle effleura son esprit mais il la rejeta d'un bloc. Il attrapa avec une brusquerie qui lui était tout sauf coutumière le premier livre qui passait et se plongea dedans. Sans succès, bien entendu, mais il persista.
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Dix-neuf heures quarante-et-une
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Il abandonna la lutte et laissa son esprit gagner. L'idée revint violemment à la surface de sa conscience et il tenta de l'analyser avec pragmatisme.
Et si Will avait eu un accident ?
Mais son esprit refusait de coopérer. Une peur sourde lui aggripait l'estomac comme des tenailles.
Il reprit son livre.
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Dix-neuf heures quarante-sept
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Il referma son livre avec brutalité et se leva tout aussi brusquement. Il se remit à arpenter la pièce. Will venait de loin. Il y avait pas loin de soixante dix centimètres de neige, mais il avait plu la veille, rendant les sols et la route extrêmement glissants. Peut-être que la voiture avait dérapée et était allée s'encastrer dans un arbre. Peut-être qu'il avait renversé quelqu'un ? paut-être que c'est une fois sa voiture garée que le drame s'était produit. Peut-être même qu'il avait glissé sur les marches du perron de la bâtisse du psychiatre et qu'il était en train de se vider de son sang en ce moment même à quelques mètres de lui, sans qu'il en ait conscience ?
Mais il ferma les yeux et se força une fois encore au calme. Il était parfaitement ridicule.
Il se rassit et recommença sa lecture. Il fit semblant de ne pas voir qu'il était toujours à la page deux malgré sa demi-heure de lecture.
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Dix-neuf heures cinquante-deux.
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Poussant un profond soupir, il ferma lentement le livre, s'étira, se leva avec souplesse, lorsque un claquement se fit entendre.
Une porte qu'on ferme !
Soudainement, il se précipita, se jeta sur son veston, l'enfila, le boutonna et replaça le bout de ses manches avec la force de l'habitude, avant de bondir vers la porte de son bureau.
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Il l'ouvrit au moment exact où Will allait frapper. Il le surprit le poing fermé, le bras en l'air pour s'annoncer. Il lui fallut exactement une seconde pleine pour retrouver ses esprits.
« Will, » le salua-t-il de son habituel ton neutre.
« Docteur Lecter, » le salua-t-il tranquillement.
« Tout va bien ? » demanda le psychiatre en fronçant légèrement les sourcils.
« Très bien. Je suis désolé de ce léger retard, les gens sont complètement fous avec ce temps.
Hannibal se figea.
Les pensées défilèrent en quelques micro-secondes dans son esprit.
Il se moquait de lui ? Non, son regard était honnête.
Il n'osait pas avouer un accident ? Non, il avait l'air habillé normalement, pas débraillé, pas mouillé.
Sa montre retardait ? Peut-être.
Une seconde idée lui vint et il se tourna vers la pendule. Puis il s'avança jusqu'à son bureau et en sortit sa propre montre.
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Dix-neuf heures deux.
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Il cligna des yeux et n'eut pas le temps de penser clairement.
« Eh bien, je crois que votre pendule avance sacrément, docteur. Vous voulez que vos patients s'en aillent plus vite ? » rigola-t-il. « Il faut remettre vos pendules à l'heure, » ajouta-t-il avec le sourire satisfait de celui qui a dit une blague bien pourrie mais qui en est tout de même content.
Le psychiatre sentit l'envie de meurtre revenir en force, mais il devait bien avouer que ce n'était pas de la faute du brun si sa pendule déraillait. La question était : Comment avait-elle pu se dérégler entre son dernier patient et le moment où il avait regardé l'heure en attendant Will, la première fois.
Il n'eut la réponse que trois jours plus tard, lorsqu'il vit... la femme de ménage ouvrir la magnifique pendule pour épousseter le cadrant des aiguilles. Il plissa les yeux imperceptiblement.
Puis les coins de ses lèvres tressaillirent.
La chasse reprenait.
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EDIT : J'ai remanié ma fin, qui était juste pourrie. Et j'en suis bien plus satisfaite ainsi !
Et vous ? Qu'en avez-vous pensé ?
