John Watson abandonna sur un fauteuil le journal du matin.
Massacres (Syrie), attentats (Paris), réfugiés en Méditerranée... tout cela réveillait ses traumatismes de soldat-médecin. Et le souvenir de... quelqu'un, dont il ne dirait plus jamais rien.
Attendant que l'autre émergeât de sa grasse matinée, il souffla sur la braise et le feu reprit.
Cette fois il lui épargnerait ça – les faits comme ses impressions: elle lui avait demandé, « enfin si tu le permets ? » de la laisser déjeuner en paix.
Il le lui devait bien, après tant de veilles sur les cauchemars de son fiancé.
Il s'approcha de la fenêtre. Le ciel londonien d'avril, plus couleur d'aube que d'aurore, promettait une soirée hivernale.
Mary, du pas de la porte, lança au quotidien un regard assassin.
— Tout va mal, c'est ça ? Tous des animaux, etc. Sherlockien.
Avec un sourire en coin, elle s'attabla devant son café.
Comme si elle en avait, des illusions, sur la nature humaine... Mycroftienne, elle était. Blindée. (Il frissonna). Sans pitié.
Voilà pourquoi elle exigeait (« s'il te plaît », tu parles) un petit déjeuner en paix. Dans un monde en guerre. Une excellente infirmière… Voulait-il vraiment l'épouser ?
— Crois-tu qu'il va neiger ?
Il attendit silencieusement qu'elle posât une vraie question. Qu'est-ce qu'elle tramait… ?
— Tu me le fais pour Noël, ce bébé ?
