- RECULEZ, hurla John. Reculez ou je tire.

L'autre recula jusqu'à que ce que son dos bute contre la tapisserie.

- John, c'est…

- Ne. Dites. Plus. Un. Mot.

John Watson avait la respiration hachée. Il tenait son revolver d'une main qui ne tremblait pas, mais tout le reste de son corps vibrait de rage. Il envisageait l'intrus qui venait de passer la porte de son appartement comme si c'était un monstre hideux. Ça n'était pas que l'homme fut terriblement laid ou même repoussant, au contraire. Simplement, il était mort. Même s'il n'en avait absolument pas l'air.

Un port altier, une silhouette fine et toutefois solide surmontée d'une masse de cheveux noirs, un long manteau, une écharpe bleue, et comme deux gemmes claires incrustées dans un visage de porcelaine. Sherlock Holmes. Mort, enterré, et debout dans son salon. C'était bien plus que ce que John pouvait supporter.

L'imposteur – il n'y avait pas d'autre explication – leva les mains en l'air. Les gants qu'il portait étaient exactement les mêmes que ceux de Sherlock. Ses traits pâles arboraient une expression indéchiffrable et pourtant ses yeux semblaient tout lui dire. John sentit une déferlante d'émotions inonder sa poitrine et déborder jusqu'à ses yeux. Il s'efforça d'enfouir tout ça au fond de lui, dans la boîte où reposaient ses souvenirs de guerre trop insoutenables. Là où il rangeait la disparition de Sherlock.

John s'avança, arme braquée sur l'imposteur. Il ne s'arrêta que lorsque le canon du revolver se posa sur son front. Ils étaient si proches que John pouvait voir son reflet dans les yeux de l'autre et sentir son odeur. La même odeur que Sherlock. John ne put retenir ses larmes, elles coulèrent sans sanglots, mais sa bouche se tordit de rage quand il parla.

- Vous n'êtes pas Sherlock. Il est m… MORT. IL EST MORT. Je le déteste pour ça.

Le faux Sherlock ferma les yeux quand il entendit ces mots. John crut détecter du remord, et cela le déstabilisa complètement. Cette fois, sa main tremblait. L'imposteur prit une profonde inspiration.

- John, nous savons tous les deux que tu ne tireras pas.

Il baissa les mains, lentement, calmement. Ses yeux dénotaient une infinie tristesse, mais sa posture n'était que sérénité.

- Non, dit John entre ses larmes. Non. C'est trop facile. Non.

- Ça ne l'est vraiment pas, John.

John laissa échapper un bref soupir exaspéré.

- Si c'est vraiment toi, dit-il sans décoller son revolver du front du faux Sherlock, si c'est vraiment toi et que tu n'es pas mort, alors je devrais te tuer. Tu le mérites, tu m'as tué, Sherlock.

John vit que l'autre ouvrait la bouche pour répliquer, mais rien n'en sortit. Le faux Sherlock frémit, et d'un geste terriblement délicat, il dévia le canon du revolver. Il prit John dans ses bras.

John était tétanisé. L'homme qui l'enserrait, c'était Sherlock, le vrai, cela le frappa sans équivoque. Quelque chose céda quand Sherlock murmura de sa voix grave « Je suis désolé ». John eut l'impression que son cœur s'arrêtait, et il lui rendit son étreinte.

/

C'était insensé. Sherlock Holmes était assis dans son canapé. Sur son manteau, plié à côté de lui, reposait son écharpe et ses gants. Le costume impeccable de Sherlock paraissait si incongru parmi le mobilier Ikea de l'appartement. John avait toujours du mal à le regarder, il préférait de loin fixer ses affaires ou bien ses genoux, ou encore le mur derrière lui.

- Je vais me marier, Sherlock.

- Mon dieu, John. Il était temps que je réapparaisse. Nous reprendrons notre appartement au 221B, naturellement.

John eut un sourire pincé et il leva les yeux au ciel.

- Est-ce que, une seule fois dans ta vie, tu pourrais m'écouter ? Je vais me marier. Elle s'appelle Mary.

- Une femme ? Mary ? Vraiment ? J'essaye de te sauver, ne rend pas ça plus difficile que ça ne l'est.

Sherlock était à nouveau vivant depuis une heure. Il était déjà exaspérant.

- Me sauver de quoi ?

- De tout, John.

John laissa échapper un petit rire désabusé.

- Je ne veux pas avoir cette discussion, dit-il.

- Quelle discussion ?

- Celle où tous mes faits et gestes sont analysés par une machine humaine, Sherlock.

- Oh, voyons. Tu as dû détecter l'ironie, toi aussi, non ?

Devant le sourcil que haussa John, Sherlock se sentit contraint d'expliquer.

- Mary : le prénom féminin le plus ennuyeux que l'on puisse trouver. La cuisine ici n'est pas sale, donc pas utilisée, ce qui veut dire que vous prenez vos repas chez elle. Le cliché de la femme bonne cuisinière : ennuyeux. Sur la photo dans l'entrée où vous êtes ensembles, vous souriez tous les deux mais êtes plutôt distants l'un de l'autre, un amour plat, calme, normal : ennuyeux. Ton p…

- Non. Non, Sherlock. Tu n'as pas le droit. Tu n'étais pas là.

- Et c'est pour ça que tu as choisi de te marier avec quelqu'un qui est mon exact contraire. Quelqu'un d'en-nuy-eux.

John se leva en serrant compulsivement les poings, en deux enjambées il était devant Sherlock.

- Tu… dit-il sans pouvoir continuer en brandissant un doigt outré devant son visage. Tu es impossible.

Il se mit à faire des allers-retours nerveux devant le canapé, Sherlock le suivit des yeux. John lui jeta un dernier regard furieux, ouvrit la bouche, la referma et ponctua son départ d'une moue boudeuse. Sherlock se permit un sourire lorsqu'il entendit la porte de l'appartement claquer.

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John se rendit immédiatement compte qu'il avait oublié son manteau à l'intérieur, mais il était hors de question de revenir sur ses pas. Il avait quelque chose à évacuer, quelque chose de bouillant, d'insupportable, que l'appartement ne pouvait pas contenir. Il y avait une bête sauvage qui se réveillait en lui chaque fois que Sherlock parlait, chaque fois qu'il croisait son regard. Il ne savait pas si c'était de la joie, de la rage, du désespoir. C'était là, et ça l'étouffait.

Il se saisit d'une poubelle et la renversa par terre avec un cri qui monta depuis son ventre pour exploser à l'air libre. Une passante avec un chien minuscule en laisse le regarda de travers. John soupira de satisfaction.

- Bonne nuit à vous, dit-il en souriant comme un enfant.

/

Conversation avec Mycroft Holmes

Moi – 23 : 04 – Je suis de retour. SH

MH – 23 : 05 – John ? Est-ce que tout va bien ?

Moi – 23 : 05 – PS : n'ébruite pas la nouvelle. SH

MH – 23 : 06 – Qu'est-ce que c'est que cette histoire ?

MH – 23 : 09 – John ? …


A suivre...

*rire Moffat et Gatiss*