Slughorn aimait ses élèves. Sincèrement. En particulier les plus brillants d'entre eux. Il aimait cultiver leur intelligence, la voir briller comme une étoile qu'il mettait sous cloche en gardant leurs photos et en les alignant sur son étagères. Un mur d'étoiles, pour l'illuminer.
Maintenant, elles étaient loin les lumières. Un champ de décombres et de mort, la poussière fine recouvrant tout, comme un voile d'oubli. Mais Slughorn n'avait pas oublié.
Un jour, cet homme – non, ce monstre qui se tenait au milieu de la cour, scandant ses paroles de haine, avait été son élève. Une de ses anciennes étoiles. Voldemort.