L'« Ange de la musique »,
une métaphore de la perfection;
Mon surnom, une fausse réalité,
Un masque blanc et lisse
qui enveloppe ma figure
dans le reconfort du plâtre.
Le Don Juan triomphant,
mon chef-d'oeuvre pitiant;
Mes doigts tissent la toile
de notes blanches, noires et rondes,
Un ré-mi-do bémol avant que --
vient la quinzième journée --
le vent déchire le délicat faisceau de l'inspiration
Et mon Don Juan triomphant meurt...
Christine Daaé,
la femme qui illumine mon cœur
avec la flamme de son esprit.
Vous avez embrassé
un monstre reconnaissant;
Le vrai Ange de la musique
pour qui vit et meurt le monstre.
Maman, chère,
le vrai monstre
Le monstre incapable de l'amour
envers sa propre création.
Le docteur Frankenstein,
le lion qui dévore ses lionceaux.
Mère, tout comme fils,
vous portez un masque qui vous cache
le vrai visage.