Глава 1.
…
Человек, повернувшийся к прошлому спиной,
рискует получить от него удар ножом в эту самую незащищенную спину.
Человек, стоящий лицом к прошлому,
рискует потерять свою дорогу, стоя спиной ко дню завтрашнему.
Человек, не желающий, чтобы прошлое настигло его в самый неподходящий момент,
и не желающий увязнуть в собственном прошлом, забыв о грядущем,
вынужден всегда нести его в себе,
но не позволять завладеть собой.
…
Лампочка мигнула и погасла. Затем мигнула снова. И еще. Двое мальчишек, затаив дыхание, наблюдали за этим, прислонившись затылками друг к другу. Наконец лампочка вняла их бессловесной мольбе и загорелась снова, довольно тускло, но ровно.
- Боишься темноты? – чуть покровительственно спросил один из мальчиков, снова начиная энергично дергать опутывающую их запястья веревку.
- Нет, - ответил другой, связанный с ним спина к спине. Но ответил слишком поспешно, чтобы спрашивавший не почувствовал фальши.
- Ладно, не дрейфь! – продолжая без особого успеха дергать веревку, подбодрил светловолосый. – Выберемся! – и тут же выругался, в очередной раз стукнувшись затылком с товарищем по несчастью.
- Твой отец – псих, - мрачно буркнул в ответ темноволосый, косясь на снова моргнувшую лампочку.
- Он мне не отец! – возмутился светловолосый, оставив в покое веревку и пытаясь вытащить руку из узла. Но, человек, связавший мальчишек, выполнил работу на совесть, связав им руки и ноги, да еще и привязав друг к другу так крепко, что они вот уже больше часа безуспешно пытались освободиться. – Мой отец – полицейский! – гордо заявил светловолосый.
- Значит, он придет за нами, - тут же откликнулся темноволосый с такой уверенностью в голосе, что светловолосый попытался обернуться, чтобы посмотреть на его лицо.
- Я не уверен, - потупившись и оставив попытки вытащить руку, тихо сказал он.
- Почему? – искренне удивился темноволосый. Его вера в полицейских, видимо, была довольно сильна.
- Ну, я, в-общем… - светловолосый задумчиво уставился в угол. Слегка нахмурился, затем дернул плечом. – Короче, не твое дело! – резко ответил он, внезапно вспомнив о ждущем ответа товарище.
- Мой отец тоже был полицейским, - все с той же непрошибаемой уверенностью заявил темноволосый. – Он бы обязательно пришел.
- Но не придет? – светловолосый, казалось, устыдился своей вспышки. Теперь в его голосе явственно слышалось сочувствие и любопытство.
- Нет, - опустил голову темноволосый.
- Ну, видишь! – поддел его приятель.
- Если бы был жив, пришел бы, - теперь уже темноволосый начал ожесточенно дергать веревку.
- И вообще, правильнее рассчитывать только на себя, - кивнул светловолосый, пытаясь нащупать и придержать узел веревки.
- За мной придет дядя, - возразил темноволосый. – Он тоже полицейский.
- А мать у тебя не коп? – усмехнулся светловолосый.
- Частный детектив, - нехотя буркнул темноволосый, расслабленно откидываясь на спину товарища, устав от бесплодных попыток развязать веревку.
- Хм, то-то ты так веришь в копов! – понимающе покачал головой светловолосый.
- Я верю дяде, - поправил темноволосый, с тоской глядя на моргающую лампочку. Видимо, темнота его все же пугала больше, чем он хотел показать. – Он придет за мной. Ты его не знаешь. Он такой человек.
- Повезло тебе, - без тени иронии констатировал светловолосый. – Только как он нас найдет? Как он вообще узнает, что ты в беде? – скептически добавил он тут же.
- Не знаю, - пожал плечами темноволосый. – Всегда как-то узнает…
…
- Откройте, полиция! – патрульный осторожно постучал в дверь.
- Что-то тихо для скандала… - начал было его напарник, но тут дверь приоткрылась.
Патрульные переглянулись. Тишина и открытая дверь после вызова с сообщением о бурной семейной ссоре могли оказаться весьма скверным признаком. Патрульные достали оружие и осторожно вошли внутрь.
- Вызывай детективов и криминалистов, - скомандовал старший, глядя на широко открытые глаза лежащей в крови женщины. Сомнений в том, что женщина мертва, у него не было, но он добросовестно проверил пульс.
- Майк, а разве у мертвых кровь течет? – уже поднеся к рту рацию, неожиданно спросил его напарник.
- Нет, а что? – вскинулся патрульный.
- А у этого течет, - растерянно промямлил напарник, указывая на струйку крови, показавшуюся из угла рта сидящего у стены мужчины.
Патрульный, выругавшись сквозь зубы, метнулся к мужчине и прижал пальцы к его горлу. Тот завалился набок, прежде чем патрульный успел понять, есть ли пульс, но это и не потребовалось. Мужчина застонал и закашлялся, выплевывая кровь. Чертыхнувшись, патрульный вернул его в сидячее положение. Теперь раненый дышал с трудом, с хрипом, но хотя бы не захлебывался кровью.
- Получается, они друг друга перестреляли? – растерянно переводя взгляд с мужчины на женщину и на лежащее между ними оружие, спросил патрульный, совсем забыв про рацию.
- Скорую вызывай, придурок, - ругнулся на него старший, придерживая тело раненого в сидячем положении. – Кто стрелял, в кого стрелял, - криминалисты разберутся.
…
- Вот люди пошли, - ворчал Эрик. – Не знают, кто у них по соседству живет. Только и сказали, что семейная пара, недавно поженились, вроде еще пацан есть лет шестнадцати. Даже имен не знают.
- Эрик, так всегда было, - улыбнулась Келли. – Кому-то интересна чужая жизнь, а кому-то нет. Если человек не собирает сплетни про своих соседей, это еще не значит, что он равнодушен. Что не так? – добавила она, видя, как нахмурился Эрик.
- Знаешь, по-моему, это уже слишком, - покачал головой Эрик, фотографируя лежащий ближе к стене пистолет. – Отпечатки пальцев, да еще и кровавые…
- Если это окажется кровь жертвы, а убили ее из этого пистолета, защите ничего не светит, - пожала плечами Келли. – А что тебе не нравится?
- Слишком много улик, как подстроено, - Эрик упаковывал пистолет, продолжая хмуриться.
- По-моему, ты просто сегодня не в духе, - открывая дамскую сумочку, сказала Келли. – Так, и кто же наша пострадавшая? – спросила она сама себя, перебирая содержимое сумочки. – Джулия Винстон, - ахнула Келли, оборачиваясь к Эрику с водительскими правами в руках.
- Что? – Эрик не поверил своим ушам.
- Джулия Винстон, - повторила Келли. – Позвони Горацио, а я съезжу в больницу.
…
- Документы не нашли? – сразу после приветствия спросила Келли у Триппа.
- Документов не было, - хмуро ответил Фрэнк.
- Операция уже закончилась? – продолжила Келли, идя вслед за детективом по больничным коридорам.
- Да, - кивнул Трипп. – Вот твоя пуля, - протянул он ей стеклянную баночку. – Врачи сказали, ему повезло, пуля лишь чуть-чуть задела легкое и застряла в лопатке. Через несколько дней он сможет отправиться в тюрьму.
- Одежда? – поинтересовалась Келли.
- Я распорядился упаковать, - все так же хмуро кивнул Фрэнк, останавливаясь возле палаты.
Келли предъявила свое удостоверение охраннику.
- Уже пришел в себя? – кивнула она на виднеющуюся через окошко в двери фигуру с пристегнутой наручниками к поручню кровати кистью.
- Врачи сказали, проспит еще часа два после наркоза, - отворачиваясь от двери, будто не желая видеть того, кто находится в палате, буркнул Фрэнк.
- Фрэнк, что происходит? – наконец не выдержала Келли. – Ты сегодня сам на себя не похож.
Фрэнк взглянул исподлобья, мрачно ворочая челюстями, будто испытывал сильнейшее желание выругаться, но при даме не решался.
- Сама посмотри, - наконец выдавил он, кивая на дверь палаты.
Келли непонимающе нахмурилась, потом наклонилась, чтобы увидеть не только фигуру, но и лицо раненого.
- О, Боже, - только и смогла сказать она, прижимая ладонь ко рту и глядя на Фрэнка расширившимися глазами.