Bonjour, bonjour. Voilà mon premier recueil de drabbles sur Sherlock.

Evidemment, il ne m'appartient pas car je ne crois pas être devenu Arthur Conan Doyle ou Mark Gatiss ou Steven Moffat pendant la nuit.

Merci de votre petit tour ici.


Violon

Sous ses doigts, il crie le désespoir de celui que la tristesse étouffe.

Sous ses doigts, il verse les larmes de celui qui n'a jamais su pleurer.

Sous ses doigts, il berce l'amour qui s'endort avec le soir qui tombe.

Sous ses doigts, il raconte l'extase de celui prit dans sa jouissance.

Sous ses doigts, le Stradivarius s'anime, il vit, il s'embrase, il aime.

Dans ses bras, John pleure.

Dans ses bras, John rit.

Dans ses bras, John crie son plaisir.

Dans ses bras, John le rend heureux.

Dans ses bras, John est heureux.

Ils sont heureux, ils s'aiment.