PRÓLOGO
Londres, Inglaterra, 1818.
A dor era terrível. Uma dor paralisante.
Harry percebeu estar deitado na grama em meio a uma poça do mesmo sangue que vazava entre seus dedos. Seu sangue. Mas como foi...?
Risos. Gritos. Passos correndo. Tiros. O sangue manchava o casaco e pingava pela mão que apertava inutilmente o peito.
O miserável atirou pelas costas! E ele ria!
O riso ecoou pela escuridão que se fechava em volta dele.
O bastardo gargalhava!
O ódio que sentia por aquele homem assumiu proporções incalculáveis, como a dor que ele sentia no peito.
Tentou levantar-se. Impossível. Estava tudo ficando muito es curo e frio.
Vozes chamavam seu nome. Ele engasgou e tossiu.
Respire devagar! Não desista! É preciso viver para fazer o bastardo pagar.
Por tudo!