Voilà, je publie finalement ma première histoire sur le site. Quelle émotion ! Alors, cette histoire commence le 1er septembre 2021 alors que Perce-Neige (prénom assez original, je vous l'accorde), Scorpius et Albus entrent en cinquième année à Poudlard.
Cette histoire est essentiellement écrite selon le point de vue de Perce-Neige puisqu'elle est le personnage central de cette histoire. En effet, Percy (de son petit surnom) décide de revenir sur les moments forts de sa vie, et notamment sur ses dernières années à Poudlard.
Cependant, quelques fois les chapitres seront rédigés selon le point de vue de Scorpius Malefoy qui est un personnage très important dans l'histoire. Du coup j'en profite pour dire que sans la merveilleuse JK Rowling, cette fanfiction n'existerait pas (merci à elle).
Dans ce post, il s'agit du mini-mini prologue !
Maintenant que j'en ai fini avec mes indications, je vous laisse lire ce début de fiction.
J'espère que vous passerez un bon moment en lisant ce que j'ai écrit :)
Prologue
Poussière et Parchemin
C'est une de ces belles journées d'automne, fraîche et particulièrement commode lorsqu'il faut raconter une histoire. Assise à une table poussiéreuse de la Tête du Sanglier, je bois avec avidité le grand verre de lait qu'on m'a tout juste servi. On m'apporte ensuite une soupe dans laquelle gisent des morceaux de viande, un bout de pain rassi et du fromage.
J'observe distraitement les lieux. Rien. Pas un chat, pas un rat, pas un mulot. En somme, pas d'auditoire. Il y a bien ce grand homme derrière le comptoir mais lui, il est invisible et enfermé dans son silence. Il nettoie son comptoir, sans faire le moindre bruit.
Ce n'est pas si grave. Le silence n'est pas dérangeant et je n'ai aucun besoin de parler. Ce qu'il me faut, c'est écrire.
Je sors alors de mon grand sac de voyage un rouleau de parchemin vierge, un pot d'encre et ma plus belle plume. Je l'examine entre mes doigts avec attention avant de la poser et d'en prendre une autre. Cette autre plume, c'est Velue, ma plus vieille et ma plus fidèle plume. Usée, mille fois cassée et réparée, elle ne m'a jamais laissée tomber.
Je la trempe dans l'encrier et me demande ce que je vais écrire. Oh, je sais de quoi cela traitera, mais je ne sais pas comment l'aborder. Quand ma plume touche finalement le parchemin, je me laisse guider par mon instinct. Ou plutôt par mon cœur, car autant dire que j'en ai gros sur la panse.