A petición de Trici...
Este fic participa en el Reto #41: "Se acerca el invierno" del Foro Alas Negras, Palabras Negras.
George Martin es el dueño de ésto, pero yo soy la que escribe aquí.
No debería sentirse bien. No, nunca, menos en ese momento.
Las manos de él son fuego sobre su piel, pequeñas llamas que incendian su cuerpo y devastan la máscara que tomara en la casa de Blanco y Negro. Son millones de cosquillas debilitando sus piernas, trastocando su habla y mojando ese lugar secreto que antes de Jon nadie más había tocado.
Es como ser presa del lobo. Él es un lobo, su lobo. La monta, la ama, la vuelve lava ardiente y deja que se regocije en eso.
¿Y si ella es una loba igual? Si la máscara se cae por completo y no puede abandonar la manada y el refugio de nuevo.
—Eres mía, Arya —lo dice en un gruñido, azuzando un poco más la unión de sus cuerpos desnudos.
Antes de formular una oración siente que va más rápido y más dentro, explotando algo en su interior.
—Sí, tuya.
«Arya y las demás.»