Título: Y derriba las altas montañas.
Autor: Aiedail Choupette
Fanfic original: /s/8913458/1/And-beats-high-mountain-down
Traductora: Ilywen.
N/T: Esta vez traigo una traducción de un corto fanfic que realmente me gustó. No soy la mejor traductora, me cuesta mucho escribir en español la historia de otro y me suena un poco forzado, pero simplemente he pensado que es una pequeña historia que merecía ser pasada al español... espero que os guste tanto como me gustó a mí.
Disclaimer: Todo pertenece al gran J.R.R. Tolkien
Y derriba las altas montañas.
Sólo los muertos habían visto el fin de la guerra.
Así que Bilbo nunca lo vió realmente.
Él recuerda cuando se fue de Erebor, con un cofre lleno de oro y un corazón lleno de sangre.
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Thorin recordaba Erebor como un lugar magnífico. Recordaba la diversión y los festines, y los cantos hasta el amanecer. Cuando imaginaba Erebor, era lo que él veía. Mazmorras profundas, cavernas antiguas. Oro y joyas, y cerveza fluyendo de los barriles.
Él nunca pensó en Erebor como una ciudad en ruinas, una ciudad muerta, llena de cadáveres y huesos, sin luz alguna exceptuando el fuego de un dragón reflejándose en miles y miles de monedas de oro.
Todos ellos compartían la misma idea, el mismo sueño. Todos caminarían hacia el trono, construirían nuevas casas, cavarían más profundo. Todos vestirían los bellos ropajes de nuevo. Él no se preocupaba demasiado por la ropa.
(Pero él se preocupaba por el oro, se preocupaba demasiado, quizás, pero si le preguntabas, te hubiera dicho que no era por el oro, que era por el honor. Podía estar mintiendo. O no.)
Fíli y Kíli lo abrazaron. Tenían veinte años y eran muy adorables y guapos, las enanas gritaban con deleite cuando les veían. Kíli, emocionado, decía que él tenía que enseñarle a su tío cómo de bueno era con el arco y las flechas.
Kíli se quedó sin flechas, se quedó sin aliento. Sangre y fuego. Thorin no sentia el dolor, no si era el suyo propio. No pudo ni siquiera soportar el dolor de sus sobrinos.
Thorin preguntó "¿Quien me seguirá a Erebor?". Todos aceptaron, uno por uno. Fíli fue el último. Él simplemente sonrió. Sonrió, y eso significaba "siempre".
Fíli también fue el último en caer.
El último en sacrificarse por su tío.
El dolor era insoportable.
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Gandalf siempre dijo que el viejo tío abuelo Took había inventado el juego del golf. Nadie sabía si era verdad.
Peregrin Took sollozó apagadamente y preguntó.
-¿Qué pasó, entonces? ¿Murieron? ¡Dime que sobrevivieron! Eran mis favoritos, con Bofur...
Merry suspiró y replicó:
-¡Pippin, no seas estúpido! Ellos estaban gravemente heridos. No hay manera de que sobrevivieran.
El pequeño Frodo simplemente se quedó en silencio y miró fijamente a su tío, quien preguntó pausadamente:
-¿Es eso lo que piensas? Pippin, ¿crees que sobrevivieron?
-Ellos eran héroes, por supuesto que sobrevivieron.
-Merry, ¿tú crees que ellos murieron?
Merry asintió.
-Ahora, ¿cuál es la historia que prefieren? ¿Preferirían verlos muertos o vivos?
Hubo un sollozo por parte de los tres jóvenes. Vivos, dijeron.
-Entonces crean que están vivos, y tengan esperanza.
No hay otra manera, es lo que he estado haciendo desde que llegué, contuvo sus palabras.
Y cuando yacía despierto en la noche, no podía sino pensar que, vivos o muertos, todos estaban condenados, cuando intentaba recordar qué había pasado antes, sólo podía escuchar la voz de Gollum susurrando:
Devora todas las cosas: aves, bestias, plantas y. flores; roe el hierro, muerde el acero, y pulveriza la peña compacta; mata reyes, arruina ciudades...
Y derriba las altas montañas.
Cuando recordaba a Thorin, Fíli y Kíli, se preguntaba si realmente quería saber sus destinos.