Hey, man, да, ты. Тоже решил нажраться этим вечером? Бросила жена? That's pretty shitty, man. А у меня тоже засада. Yeah, посрался с боссом. Да ты понимаешь, я опять напортачил, и ему опять досталось из-за меня. Знаешь, до того, как он меня вытащил, я был никем. Лоховской прикид, гнилые понты, уличные драки, - считал себя крутым пацаном. Я только когда с ним познакомился, понял, что такое настоящая крутизна. И ты знаешь, она не в толщине голды на шее и не в том, скольких чуваков ты сможешь завалить. Нет, man, моему боссу одного взгляда достаточно, чтобы любой козел понял, кто здесь по-настоящему крут. И я его подставил. Да, нет, конечно, не специально. Да я бы умер за него, если бы надо было. Просто так получилось. Мы с ним поговорили и вроде он, ну знаешь, простил меня. А потом я его спрашиваю: «А это скажется на наших отношениях?» Нет, понимаешь, он же для меня: отец, брат, друг и даже больше. А он мне и говорит: «We'll see». What the hell is this? Fuck, вот скажи мне, что теперь делать? Что значит забей? Да он же всё для меня. Да что ты знаешь о моем боссе, чтобы так говорить? Да он самый клевый мужик: зеленые глаза, охрененные руки, бывший морпех, а сейчас самый профи-спец в Нью-Йорке, а еще, прикинь, он играет джаз. Ага, джаз. Слышь, я до этого вообще был бараном в музыке. Ну знаешь, там ездил на крутой тачке с рэпом на полную мощь. А тут недавно послушал, как он играет, и все... пропал. Что ты сказал? Джаз – музыка для пидоров? Да сам ты пидор, ублюдок! Что слышал! Знаешь что, мистер Меня-бросила-жена-и-теперь-я-хнычу-в-баре? Читай по губам: «я убью любого, кто плохо скажет о моем боссе»! Что? Ну ты нарвался, мудак...
- Дэнни, что произошло?
- Мак, come on, это просто пьяная драка.
- Дэнни, парень в больнице, и я хочу знать, что случилось. Что он тебе такого сказал, что ты совсем голову потерял?
- Понимаешь, Мак, этот чувак сказал, что он не любит джаз...