Название: Съемочные будни, или Возвращение Петерсена
Жанр: романс, юмор(немного)
Фэндом: CSI
Рейтинг: PG
Пейринг: все понемногу
Дисклаймер: не мое, денег не жажду, развлекаюсь
Вместо саммари: прошла инфа, что Петерсен снова вернется в сериал, и его герой пересечется с героем Фишборна, открывшим у себя «ген преступности». Но текст не об этом. Это просто о возвращении.
*******
Как хорошо снова оказаться на съемочной площадке. Подальше от всех житейских вопросов-проблем. Уильям Петерсен сладко потянулся, и открыл глаза. В трейлере было тихо. Как-то уж очень подозрительно тихо. А вчера… вчера было весело. Даже чересчур. И вообще – чей это трейлер? Петерсен пошевелился. Под спиной подозрительно хрустнуло. Позвоночник? Нет, пластиковый стакан. Емкостью в пинту. Откуда? Ах, да. После вчерашнего. И палочки для китайской лапши. Хорошо хоть не в …в общем, хорошо.
Петерсен выбрался из постели, споткнулся о разбросанные на полу вещи, чертыхнулся. Споткнулся еще раз, приложился лбом о дверной косяк, пнул подвернувшийся под ногу стул. Остановился среди хаоса, царящего в трейлере, и спросил:
- Эй, есть тут кто?
- С добрым утром! – из дальнего угла, где находилась кухня, раздался знакомый голос, и выглянула не менее знакомая физиономия.
- Эрик? Чего ты тут делаешь?
- Хм, логичнее спросить – чего ты тут делаешь? Вообще-то это мой трейлер… - закончил Эрик болтая остатки кофе в кружке.
- А чего ты такой невеселый? - снова задал вопрос Петерсен, падая на диванчик в углу, и хватая бутылку минералки со стола.
- Будешь тут…веселым. Нашим продюсерам никак спокойно не спится. Сегодня с утра Мендельсон прилетела. У нее, видите ли, сомнения…
- Какие? - оторвавшись от поглощения воды, спросил Петерсен.
- Тебе не понравится… - хмыкнул Жманда.
- Чего? В конце концов, я тоже тут не последняя…- Петерсен задумался. Ассоциации нехорошие всплыли, но больше ничего не вспоминалось. Но он нашелся:
- Продюсер я или не продюсер? Выкладывай, чего там?
- Ой, продюсер, скажите…- фыркнул Жманда, запуская растопыренную пятерню в волосы, разлохматив их еще больше, и тем самым отвлекая от решения необходимых вопросов.
- Но-но, поговори мне еще…- погрозил Петерсен, допивая воду. – Что там стряслось?
- Она считает, что наши рейтинги ниже, чем у Майами. И поэтому принеслась с идеей, что нам надо играть по-другому.
- Это как же?
- Ты только не волнуйся…- заторопился Жманда.
- Как-то мне это все подозрительно…- высказал свою точку зрения Петерсен, поднимаясь из-за стола. – Я сейчас освежусь, и пойду сам разберусь в чем там дело…А почему она мне не позвонила? – крикнул он уже из душевой кабинки.
- Ты телефон выкинул…- ответил Эрик, собирая разбросанные пустые стаканы, остатки пиццы в упаковке, и сваливая все это в пластиковый мешок.
- Я что сделал? – высунулся Петерсен из душа. – Телефон выкинул? И куда?
- Откуда мне знать? Ты вчера…очень веселый был.
- Да-а-а? – протянул задумчиво Петерсен и снова скрылся в душе. – Я что-то плохо помню, что вчера делал. Должно быть – склероз…- кричал он из-за полуоткрытой двери.
- Ага, склероз, как же, - иронизировал Жманда, продолжая уборку. – Не склероз у тебя, а перепой. Кто-то вчера сильно напился…
- Хто? Хряя? – спросил вышедший из душа Петерсен. Прокашлявшись, он повторил:
- Я? Напился?
- Ну не я же…А ты веселый, когда напьешься. Песни поешь… Стихи читаешь…- рассказывал Эрик, мечтательно зажмурившись. Нет, конечно, это была их не первая совместная вечеринка. Просто в этот раз Билл был как-то более расслаблен, не впадал в депрессию(хотя было от чего – они прожили с женой много лет, и вдруг оказалось, что она совершенно друг другу не подходят, по причинам непримиримых разногласий. Вероятно, это к лучшему).
- А почему я в твоем трейлере?
- Билл, ты правда ничего не помнишь? Ты же сам сюда пришел…я еще говорил тебе, что нужно подождать, пока все разойдутся…
- Да-а-а? И что все? – изумился Петерсен.
- Ты объяснил, что хочешь поработать со мной по своей собственной системе.
- О-о-о, - опять изумился Петерсен. – И что – мы работали?
- Еще как…- поморщился Жманда. Потом улыбнулся:
- А ты мне вчера понравился... Такой нежный, такой мягкий …
- Мороженое я тебе, что ли… – бурчал Петерсен, разыскивая среди сваленных на пол вещей свои брюки. Рубашку он минутой раньше вытащил из-под дивана. – Так, в общем, я пошел, а ты тут приберись и чего-нибудь поесть найди.
- Ага, прямо-таки и разбежался. Я, между прочим, работаю…
- Разговорчики мне. Хотя ладно, я сам что-нибудь приготовлю…Ты со съемок придешь, а тут тебе ужин…Ну, и я в качестве десерта…
- Ты? – Эрик икнул, и с размаху сел на мешок мусором.
- Вроде ты не знаешь, что я готовить умею… и другое всякое тоже…- съехидничал Петерсен, причесываясь прежде, чем уйти.
- А может не надо? Тебя, наверное, искать все будут, а ты тут у меня... Сам знаешь, Мендельсон злобствует, за дисциплину радеет. Да меня выкинут как щенка, и все мои фанаты не помогут…Если только в осаду студию возьмут…
- Кто? - вздернул бровь Петерсен, преображаясь в несгибаемого супервайзора Гриссома. – Кто выкинет? Пусть попробуют. Я им покажу. Я им…я им покажу Петерсена-Гриссома. Не захотят трезвого – пьяного покажу. Мало не покажется…
Жманда восхищенно смотрел на коллегу по съемкам. Сколько знакомы, а все равно – каждый раз как в неизвестное двери открываешь. Ух, и повезло же ему такого человека встретить.
Поймав в зеркале взгляд Эрика, Петерсен улыбнулся ему, подмигнул. Обернулся, потрепал по волосам, чмокнул в макушку.
- Ну, я по делам. Вечером увидимся. Не задерживайся…А, хотя нет – я тебя с площадки сам заберу, у меня сегодня в расписании съемок нет…
- Сам? А это, может рисковать не стоит? – пробовал возразить Эрик.
- Ой, напугал ежа голой зад…Господи, Жманда, ты ей-Богу как маленький – да только ленивый про нас с тобой не знает. А моей жене не донесли только потому, что боятся – убьет ведь гонца с такими вестями…
- Да? И, правда, чего это я? Вон Идс недавно спрашивал, где мы отпуск проводить будем? Мардж интересовалась, что ты на день рождения хочешь…
- Проснулась…У меня же в феврале день рождения. Или она на будущее? Что ж такое задумала, что за полгода готовится? Интересненько…Ладно, идти надо…
- А поцеловать? – разочаровано протянул Эрик.
Петерсен задержался на пороге, задумчиво глядя на парня.
- Не, не сейчас. Иначе я вообще не выйду из трейлера, а мне нужно знать, что вокруг делается. Вечером, малыш, все вечером…
Восемь часов спустя
- Ты ее сделал…- восторженно шептал Эрик, пристроив голову на живот партнеру. – Лицо у нее было – я бы от гонорара отказался, чтобы еще раз глянуть...
- Да? Не заметил. Я на тебя смотрел…
- Чего на меня смотреть, - смутился Эрик. – Я же не музейный экспонат.
- Ты знаешь, что когда чем-то удивлен, то рот приоткрываешь? Мне хотелось подойти и пальцем подбородок приподнять…
- И? Чего не подошел? – улыбнулся Эрик, предвкушая ответ.
- Ну да, чтоб Кароль прямо на месте удар хватил? Одно дело слухи, а другое – самой увидеть. Ты меня не провоцируй, малыш, а-то я вообще тебя на площадку не выпущу…Будешь у меня на выездах, в поле, Гриссом я или не Гриссом?
- Гриссом, ой Гриссом, перестань меня щекотать…- хохотал Эрик, извиваясь под большими и сильными руками.
- То-то же…- откинулся на подушки Петерсен, переводя дыхание.
- А все-таки здорово, что ты вернулся, Билл…- после некоторого молчания заговорил Эрик. – Без тебя и сериала нет. Правда-правда, не вру. Знаешь, как паршиво, когда приходишь на площадку – а тебя нет. Вроде бы и по телефону говорим, и видимся в уикенд, а все равно – не то, что рядом. Мне так тебя не хватало, этого ощущения теплого плеча, поддержки, молчаливого одобрения…
- Но теперь я здесь… - Петерсен нашел в темноте руку Эрика, переплел свои пальцы с его, сжал.
- Ненадолго, на пару-тройку эпизодов, - грустно отозвался Эрик.
- Хм, это как посмотреть, - довольно хмыкнул Петерсен. – Могу же я запороть с десяток дублей? Или два? Или три? Вполне. И убедить руководство, что противостояние Рея и Гриссома можно растянуть на несколько эпизодов. Не переживай, малыш, все в наших руках…
- В твоих, Билл. Ты же продюсер.
- И что? А ты - молодая звезда с большими перспективами, - возразил Петерсен.
- Ты серьезно? – приподнялся на локте Жманда. – А кто сегодня орал на меня – покажи эмоции, покажи чувства, чего ты как недоделанный статист?
- Ну, всякое бывает …- пробормотал Петересен. - И вообще – хватит о работе. Я думал меня на площадке разорвет, когда тебя видел в кадре. Хорошо, штаны широкие, со стороны ничего незаметно…Иди ко мне…статист…Я что, правда так сказал?
- Не веришь? Рабочий материал посмотри…
- Не хочу…Мне сейчас ты нужен…
- Чувствую…- хихикнул Эрик.
Финк, бродя по трейлерной стоянке, постоял под их окнами, приоткрытыми по случаю жары. Послушал. Задумался. Покивал сам себе головой. Побрел прочь, шаркая ногами: «В этом что-то есть. Наверное, так и надо сделать. Не в открытую, а намеками, штришками, пунктиром. Будут возмущаться - натравлю на них Петерсена…» - размышлял он, радуясь, что трава, взятая у Шанкара оказалось очень действенной. По крайней мере, рейтинги Вегаса поднимет. И еще как…