Rome, Italie, 1916.

Le chef de la troupe, Bertoni, posa fermement ses mains sur la grande table en bois. Le long de sa colonne vertébrale, le sous-chef, Zoccoli, pouvait sentir des perles de sueurs. Dans la salle, un silence pesant régnait, ni le chef, ni le sous-chef ne parlait. Le sous-cher fini par prendre la parole.

-Un traitre rode dans les rues de Rome.

-Et, qui est-ce ?

-Je ne sais pas encore. Tout ce que je sais, c'est que c'est un Assassin.

Le chef fronça les sourcils. Depuis vingt ans, les Assassins ont été tués ; les dirigeants pensaient qu'ils n'apportaient que la mort dans tout le pays.

-Un Assassin ?

Zoccoli hocha doucement la tête.

-Trouvez son nom, vous avez quatre jours. Si vous ne l'avez pas trouvé, vous subirez un sort bien plus grave que celui d'un Assassin.

Bertoni se leva et partit dans sa chambre. Zoccoli regarda son chef partir, avant de sortir du bâtiment pour rentrer chez lui.

Alors qu'il marchait, une présence se fit rapidement ressentir. Il commença alors à accélérer le pas, sans se retourner. C'est quand il entendit des bruits de pas qu'il se retourna en sortant son fusil ; personne. Il avala difficilement sa salive. Il rengea doucement son arme avant de reprendre son chemin.

Malheureusement, il ne put rentrer chez lui. L'Assassin lui avait déjà planté précisément sa lame dans la gorge.