2016 – Décembre
James Sirius Potter ne manquait pas d'ambition. Lorsqu'il sortait avec son père dans la rue, il y avait toujours au minimum cinq passants pour féliciter le Héros, un commerçant pour offrir la course et des paquets de sourires ravis à l'idée d'avoir simplement croiser ou converser avec le Survivant.
Si cela avait le don d'agacer son père, James avait toujours été fasciné.
Quelle déception à neuf ans quand ils avaient évoqué brièvement la guerre et le rôle central de son père. Ah son père. Il était trop modeste et il avait ruiné pas mal de ses fantasmes en lui expliquant la part de vrai/faux dans la légende l'entourant.
Mais toute l'humilité de son père ne parviendrait jamais à calmer l'enthousiasme immense de la communauté sorcière. Un enthousiasme que le jeune James avait toujours envié.
Malheureusement, tout fils de Potter qu'il était, il avait rapidement compris que le commun des mortels ne pouvait atteindre ce niveau d'admiration que par la scène. Et sa scène à lui, ce fut le Quiddich.
Dès sa seconde année, il avait été accepté dans l'équipe de sa maison – Gryffondor bien sûr. Mais le premier match avait révélé que si James Potter jouait au Noble Sport, il était excessif de dire qu'il faisait partie d'une équipe. Du haut de ses douze ans, il était déjà grisé par le bruit de la foule, la clameur des encouragements, la chaleur de la communion. Il était plus à l'aise sur son balais que sur la terre ferme, il faisait des figures avant chacun de ses buts les rendant toujours plus monumentaux, et parfois entre aussi.
Cette fic est écrite dans le cadre de la 102ème nuit écriture du FoF (Forum Francophone) pour le thème "Idole". Le FoF est un forum regroupant tous les francophones de ffnet où l'on peut discuter, demander de l'aide ou s'amuser entre nous. Le lien se trouve dans mes favoris. Rejoignez-nous !