Disclaimer : Les personnages de Supernatural sont la propriété de Eric Kripke.

Ce Two-Shot a été écrit pour l'Évent "Défi Castiel" de la page FB Défis pairing fanfictions.
Thème imposé : Le plongeon de l'ange (soit la chute des anges sur Terre, soit le sauvetage de Dean des Enfers)
Contraintes : OS de moins de 2'000 mots avec un pairing !

Ses yeux brillaient, tandis qu'un milliard d'étoiles s'échouaient sur la surface de la Terre. La nuit n'était plus recouverte de son voile de ténèbres. Et, pendant une minute, il aurait prié qu'il en fût autrement, mais il n'y avait plus personne pour l'écouter. Seulement les cris. Seulement les pleurs. Seulement la chute.

Sa tête bourdonnait.

Ils étaient en perdition, impuissants face à la cupidité de leur frère. Metatron riait en haut de sa tour d'ivoire, devant les portes closes du Paradis, les mains baignées de sang. Dieu lui-même ne lui donnait tort, soupirant dans un recoin du globe terrestre, à prétendre qu'il n'était le Père de quiconque. Qu'il n'avait pas abandonné ses enfants comme l'avait fait John Winchester à sa suite, perpétuant l'exemple du Tout-Puissant.

Castiel leur en voulait à tous les deux. Il leur en voulait, parce qu'il savait à quel point le manque d'amour pouvait faire souffrir, pouvait pousser les âmes à commettre des erreurs irréparables. Metatron en était le résultat pur et simple. Il tentait de se secourir par n'importe quel moyen et son choix s'était porté sur remplacer leur propre Père, au lieu de l'attendre jusqu'à la fin des temps. Il n'avait pas raison, mais il n'avait pas non plus tout à fait tort ; c'était sûrement la vérité la plus douloureuse à s'avouer.

Castiel leur en voulait à tous les deux. Il leur en voulait, parce qu'il aurait aimé que quelqu'un lui réponde toutes ces fois où il avait appelé à l'aide, toutes ces fois où il avait supplié à Dieu de lui donner un indice, un signe de sa présence. Mais ni lui, ni John ne l'avaient fait. Ils s'étaient volatilisés et avaient semé derrière eux leur foyer, démuni. Ils n'avaient pensé qu'à leur petite personne, comme si le mot famille n'avait jamais eu aucun sens pour eux. Ils avaient fait preuve d'actes inhumains.

Alors, quand Dean le priait, l'ange aux yeux bleus venait toujours. Il accourait. Il montrait ainsi au chasseur que sa vie lui importait, qu'elle était sa priorité. Il jurait en son for intérieur de tuer la Mort en personne pour pouvoir rester à ses côtés. Il espérait, aussi, et ses regards en disaient plus longs que tous les discours de l'Univers réunis.

Il refusait d'être à l'image de son Créateur. Il ne calculait plus le nombre de fois où il avait fait passer les Winchester avant son devoir, avant les autres, accroché à cette idée. Il avait même pris le devant pour les protéger et était allé défier Metatron, quitte à ce que sa grâce achevât le sort et le propulsât hors de la voûte céleste.

Puis, il avait levé la tête. Il s'était rassuré durant une seconde que ce n'était pas si terrible. Il avait même failli se persuader que la chute des anges était inévitable et que, malgré tout, il ne laisserait pas Sam et Dean tomber. Pas eux. Il ferait tout pour l'en empêcher.

Il y avait presque cru, mais des étoiles s'étaient mises à dégringoler du ciel. Il avait finalement compris jusqu'où l'avait mené sa dévotion. Il avait perdu sa grâce, ses ailes, ses pouvoirs... Il n'avait plus rien. Il n'était qu'un homme déboussolé parmi sept milliards d'autres. Et Dean allait forcément le prier. Il allait le faire et, cette fois, personne ne répondrait. Plus personne n'était là pour écouter.

Alors, Castiel prit la décision de ne pas rentrer. Il leur en voulait à tous les trois : Dieu, John et lui-même.