Mensonge.
Accroupie
sur le rebord du grillage, elle observait Angel, quelques mètres
au dessous d'elle. Il était seul. Attendant ses alliés.
Spike le rejoignit le premier. Puis Gunn.
Wesley, lui, ne
viendrait pas.
A nouveau, des larmes s'échappèrent
d'entre ses paupières à demi-closes.
Pas les
siennes. Absurdes. Le bleu s'estompa de son visage, et Illyria reprit
l'apparence de Fred.
- Tu veux que
je te mentes maintenant ?
- Oui. ... Merci, oui.
Les larmes de
Fred coulaient de son visage au sien. Et la brûlaient.
Un
Mensonge de plus.
Ou pas tant que ça.
Parce que
c'était ses propres larmes, aussi.
Mon amour, oh ! Mon
amour...
Le sien. Elle l'aimait. Pas comme l'avait aimé
Fred, non.
Le problème ne venait pas de Fred.
Il venait
de lui.
Contaminée.
Fred s'effaça. Elle n'avait pas été là
en vérité, pas un instant. Ce n'avait jamais été
qu'elle. Illyria. Et lui. Wesley.
Il l'avait contaminée, de
sa répugnante humanité.
Et maintenant elle était
des leurs.
Et allait mourir avec eux.
Elle attendit
que ses larmes se noient dans celles du ciel. Et quand sur son
visage, la pluie eut confondu toute trace de ses pleurs...
"Des
nouvelles de Wes ?" s'enquit la voix de Gunn.
elle se laissa
tomber dans la ruelle sombre.