Mes Salutations ! Voici une Fiction tout à fait spéciale narrée par Mr. Malefoy que j'ai le plaisir d'inaugurée. J'espère qu'elle vous plaira et qu'elle vous fera rire !

Résumé de la situation: Drago Malefoy se trouve obliger d'écrire pour les Moldus (vous saurez pourquoi prochainement). C'est une Dramione (récit sur le couple Drago Malefoy/Hermione Granger). Il se passe à la fin de la guerre, l'Ordre à gagner et les sorcier sont libres de l'emprise de Voldemort. Minerva Magonagall reprend en main Poudlard, et propose une option facultative de reprendre la 7e année.

Appelle au review: J'ai vraiment besoin de vos reviews, cher compatriotes. Le temps et révolu ! Mes frères et mes soeurs, donnez-moi un gentil commentaire (ou un méchant...euh...). Je ne pourrait que m'améliorée, et je prendrai compte de vos conseils, promis ! Je tiens à précisez que je fonctionne avec le proverbe "Pas de bras, pas de chocolat". Alors... donnez-moi votre bras (ici, théoriquement, son représentez vos reviews).

Enjoy ! (PS: on se retrouve en bas)

Bien le bonjour, amis du jour ! L'idée d'écrire pour vous me dégoute au plus haut point. Pourquoi ? A votre avis ! Ah ! Cruelle est la damnation de sentir d'ici l'odeur infâme votre sang boueux !... Voilà que je me la joue théâtrale…

Bien que je ne vous aime guère (vous l'auriez sûrement compris) cher Moldu(e)s, je tiens à respecter l'engagement qui m'est attribué : entre autre, raconter ma vie Ô combien fascinante (sans ironie, car c'est la stricte vérité), à Poudlard, établissement pour jeune sorciers étudiants. Ah pardon ! J'en oublie de me présenter.

Je suis Drago Lucius Malefoy, riche héritier, Serpentard, et 3e du nom. Retenez ceci c'est très important, car il ne s'agit pas d'une simple démarcation d'individus comme le vôtre. Ce nom est un honneur dont vous ne serez jamais marqué. Il inspire à tous ceux qui l'entendent, la crainte, le respect, l'admiration. Il témoigne (on parle toujours de mon nom) de mon statue du sang = le plus pur qui soit. N'allez pas raconter des balivernes à vos amis primitifs, il risque de se méprendre. Ce n'est pas le vulgaire sang royal de vos ancêtres, dont la pureté n'a d'égale que la boue sur mes belles chaussures italiennes. C'est un sang purement sorcier. Je pense qu'a ce stade là, vous vous demandez si vous êtes les êtres qui me répugnent le plus. Mais figurez-vous qu'il y a pire que vous, pourtant, ce sont vos semblables.

Les horreurs dont je vous parle sont des moldu(e)s, certes, mais ils possèdent des pouvoirs magiques. Certains pensent qu'ils nous ont volé nos dons, nous les sorciers de pure race. Mais je pense que c'est des balivernes et qu'il est fort probable que d'une certaine manière, (je sais que l'évolution des homo-sapiens est étrange), ces prétendus sorcier sont frappé des erreurs de la nature, comme les handicaps, mais de la plus douce des manières. Vous vous demanderez: « mais pourquoi les détestez-vous Maître Suprême que nous vénérons ardemment depuis que nous savons qu'il existe des êtres d'exceptions tel que vous bien plus supérieur que nos misérables être inférieurs, puisqu'ils sont doué de pouvoirs comme vous ? » Ah ! Vous me dégoutez, en tout cas moins que ces faux sorciers. Eh bien, le principe est simple : ces personnes se prennent pour nos égaux (j'entends là des vrais sorciers), étudient dans nos écoles, et fréquente nos semblables. Je sais, c'est affreux. Mais bon, la vie n'est pas tout à fait rose. Malgré leurs manies de s'intégrer dans nos communautés, les sangs de bourbes (c'est leurs noms), ont quelques individus très distrayants. Tiens ! Prenez en exemple le Granger. C'est une sous-race de votre espèce primitive, doué (hélas) de pouvoir magique. Le Granger est bipède, et se déplace le plus souvent en compagnie d'un balafré et d'une belette. Cette créature possède une étrange toison broussailleuse au-dessus de la tête, un signe caractéristique. Il réside le plus souvent dans la bibliothèque, le nez fourré dans les livres et construit son habitat avec des parchemins empiler les uns sur les autres. Ce qui est le plus souvent fascinant, c'est la susceptibilité de cette bestiole. C'est ça qui m'amuse : à la moindre pique, le fauve rugit de sa voix aigu caractéristique— j'ai oublié de préciser que le bruit du Granger s'appelle le « Grangnement »— puis se met à rougir de colère, à taper des pieds et à serez les poings. C'est assez jouissif à la longue et vous y prendriez goût.

Bref, revenons à un sujet plus concret et bien plus intéressant, j'ai nommé MOI. Je vais me décrire physiquement. Arrêter ! Je sais que vous mourrez d'envie de savoir à quoi ressemble un héritier Malefoy. Aller, je me lance. Un corps d'athlète d'1m 90, les cheveux blonds pâle, doux et somptueux et des yeux d'acier/orage selon mon humeur. Ce physique me vos la convoitise des femmes de Poudlard et je tiens à préciser que j'ai le titre du meilleur aimant de l'univers. La liste de mes qualités est encore longue, mais malheureusement il va falloir commencer mon récit de façon concrète. Appelez-moi ça un "Prologue".

J'espère que ça vous à plût ! J'avoue qu'il est court, ce chapitre. La suite devra être publiée demain normalement. Alors qu'en pensez-vous ? Le trouvez-vous cruel ? Méchant ? Attirant ? J'avoue qu'il est horrible, mais ce n'est qu'un début ! Par pitié, laissez-moi une review ! Je vous aime ! (laissez-moi une review).

Merci d'avance !

Buckly, aimée de tous.