Les méandres de l'âme, Tom II
Note de l'auteur: Bonjour chers lecteurs et lectrice me voici de retour avec le tom 2 de ma fanfiction les méandres de l'âme. Je sais que voilà bien longtemps que je n'ai pas posté mais ayant plus de cours, de devoirs et des examens en fin d'année, mes publications seront espacés, mais je finirai cette histoire, détestant moi même lire des fanfics qui ne seront jamais terminée. En espérant que cette suite vous plaira.
Disclamer : Les personnages et les mondes de Harry Potter et Death Note ne m'appartiennent pas. Je ne me fais donc pas d'argent sur cette histoire.
Prologue
Dans une des rues principales de Londres, un enfant de douze ans aux cheveux noirs ébouriffés avançait sur le trottoir, vouté et ne prêtant pas attention à la neige qui tombait en rafale et qui ralentissait sa marche. Ses yeux noirs aux reflets bleu fixaient sans le voir le sol enneigeait dans lequel ses pieds à peine couvert s'enfonçaient. Il errait comme une âme en peine, se sentant inutile et trahi. Le jeune Hell s'assit de la manière qui lui était propre sur un banc.
Non loin de lui, à côté d'une église dont les cloches sonnaient, des enfants jouaient en criant et l'un d'entre eux pleurait sans s'arrêter. Mais le jeune garçon autrefois adolescent ne semblait pas y faire attention, perdu dans ses pensées. Sa vie était pourrie… Non le monde était pourri par les Hommes tel que Dumbledor et Weasley…
Le garçonnet de douze ans resta longtemps ainsi ne se souciant pas du froid glacial qui l'assaillait et rendait ses lèvres d'un bleu inquiétant.
Un homme, plutôt âgé, s'arrêta à quelques pas de lui, le regardant curieusement. Plusieurs minutes après l'avoir observé il s'approcha doucement de lui, comme pour ne pas l'effrayer.
« Bonjour, jeune homme. » le salua t'il.
Le sorcier qui ne voulait pas l'être leva la tête et analysa méticuleusement son homologue. Ce dernier semblait avoir la cinquantaine d'années, être riche et était moldu. Apparemment, au vu de la couleur faible et pale de son aura, il n'avait pas de mauvaise intention envers lui. Il était simplement amical et inquiet…
« - Bonjour… » Finit-il par répondre.
La voix monotone de Hell sembla légèrement surprendre le moldu, mais il n'en laissa rien paraitre.
« - Tu n'as pas froid ? »
Pour toute réponse l'enfant haussa les épaules. Le plus vieux enleva son manteau et le déposa délicatement sur les épaules frêles de l'enfant qui lui répondit avec un clignement d'œil surpris.
« Je m'appelle Quilish. »
« Moi c'est Hell… »
L'adulte fronça légèrement les sourcils mais ne dis rien.
« Que fait tu ici tout seul dans le froid ? Tes parents doivent s'inquiéter … »
« Je n'ai pas de parents… » Murmura Hell sans mentir.
Même s'il avait un jour comparé Harry et les autres à sa famille, il avait eu la preuve que ce n'était que mensonge.
« Tu veux dire que tu n'as nulle part où aller ? » demanda Quillish.
Le petit brun hocha légèrement la tête.
« Tu veux venir avec moi, je travaille dans un endroit où tu pourras te reposer. »
Après quelques hésitation, Hell accepta et fut emmené par Quillish Wammy dans l'orphelinat de ce dernier : The Wammy's House.
Commençant, même s'il l'ignorait encore, sa route vers son incroyable destin.