Ce petit OS a été écrit dans le cadre de la nuit du FOF.
Il fallait écrire un OS sur le thème "sommet" en une heure.
N'hésitez pas à m'envoyer un MP si vous voulez en savoir plus sur les marathons d'écriture du forum !
Bonne lecture !
Sommet
Clove serrait les poings compulsivement. Elle voyait les deux tributs du Douze, assis plus loin dans l'Hovercraft, qui s'échangeaient des regards lourds de sens.
Elle les haïssait, plus qu'elle n'avait jamais détesté quelqu'un. Ils incarnaient tous ce qu'elle trouvait de plus détestable : l'innocence, la pureté, l'impression que tout leur était dû, qu'ils avaient ne serait-ce qu'une chance de gagner…
Ils venaient d'un district périphérique ; ils étaient faibles ! Ils ne pouvaient pas remporter les Jeux ; ils n'en avaient pas le droit ! Elle s'était entrainée durant dix longues années pour pouvoir remporter le titre de vainqueur. Dix années de sueur, de sang… Elle avait trop donné pour parvenir à cela. Ils ne pouvaient pas le lui enlever.
Tout avait commencé lors des moissons. Leur hôtesse avait tiré le nom de la sœur de la Fille du feu. Une petite blonde aux yeux bleus. Puis, avec un héroïsme hors norme, l'ainée s'était portée volontaire.
Après cela, tout le monde ne parlait plus que d'elle.
Ses dents se mirent à grincer. Elle aussi s'était portée volontaire, afin de réussir là où sa propre sœur avait échouée. Car les Kentwell ne laissent jamais tombé quelque chose. Et si l'ainée n'a pas réussi à sortir vivante de l'arène, la cadette y parviendra.
Après l'échec de sa sœur en finale, ses parents avaient redoublé d'efforts sur son entrainement. Ils avaient été plus durs avec elle, plus acérés.
Ils avaient une petite fille, qui regardait les yeux figés d'horreur la mort de sa confidente. Ils ont offert au capitole un futur vainqueur, digne d'un grand spectacle.
Car on ne transige pas avec la fierté, dans le district Deux ; et il parait naturel de venger l'honneur de l'un en envoyant l'autre vers une mort possible.
Après tout, tant qu'ils mourraient en défendant leurs valeurs, avec panache…
La seule personne qui comprenait ce qu'elle ressentait était Cato. Lui aussi était avide de réussite. Chacun avait ses raisons de gagner, ses motivations, mais lui méritait une victoire. Elle l'avait vu s'entrainer durant des heures, l'épée à la main, ne s'arrêtant que lorsque les faibles lumières de la salle ne permettaient plus de distinguer les mannequins. C'était quelqu'un qu'elle était fière d'estimer.
Clove jeta un nouveau coup d'œil vers les tributs du Douze. Puis elle se détendit. Elle voyait qu'ils avaient peur. Ils sentaient l'instant du combat s'approcher. Ce moment où ils ne pourront plus se cacher sous le masque des « Amants maudits du Douze », où ils redeviendront des tributs parmi tant d'autres.
Et elle les attendrait. Car ces jeux seront le couronnement de ses efforts, le moment où elle pourra enfin briller.
Le sommet de sa gloire.
Et elle ne les laisserait jamais gâcher ce moment.
