Cela fait des heures qu'il attend, dans une angoisse terrible. Rongé par la peur, tourmenté au plus haut point, Loki ne cesse de bondir au moindre bruissement. Veillant désespéremment sur cette jeune humaine, le brun n'explique toujours pas comment, après avoir commis tant d'homicides, son geste a été de sauver cette femme des décombres, de la ramener à Asgard, ni encore moins de veiller jour et nuit sur une parfaite inconnue. La châtain exerce sur lui une fascation visérale, qui le laisse cloué et agonisant sur son lit. "Un lit de rose est bien souvent éphémère..." constata-t-il en lançant son livre à travers la pièce. Ces interrogations le tourmentait au plus au point, lui donnant la nausée.
Thor, entendant la chute de l'ouvrage, pénètre dans la chambre illuminée des derniers rayons du soleil couchant.
«-Loki, je sais ô combien il est difficile de te faire entendre mais les médecins ont dit que...c'était une vaine tentative désespérée... les lésions sont trop importantes... et les chances de survie...»
-Anhéanties... mumure son frère... je me rends compte que ce mot prend bien trop d'envergure dans ma vie.»
Le jeune homme entrevoit, pour la première fois, le sillage dramatique qu'il a infligé à tant d'innocents.
"Victimes collatérales de sa stupide soif de pouvoir et de revanche..."
Depuis son enfance, il écume une rage sans limite à son reflet cependant, à ce crépuscule, la haine de lui-même atteint le paroxisme.
Assalli par les cris, les pleurs, les flammes, les cauchemars, le souvenir de New-York, l'assassin, vacille, tombe à genoux. Son aîné s'approche et pose sa main sur l'épaule de celui qu'il a toujours protégé.
Alors... relevant vers Thor des yeux remplis de larmes, Loki pose la question ultime, d'une voix brisée.
«-Pourquoi ne m'as-tu pas tué... ?»