Prólogo.
- Me beija. - Ele dissera, seguro, segurando na cintura de Hermione com mais força.
- Por quê? - A voz alcoolizada de Hermione indagara, após senti-lo prendê-la contra a parede.
- Porque eu quero. - O tom petulante de Blaise Zabini dera como resposta, mordiscando a mandíbula da castanha.
- Não sou Pansy Parkison pra realizar suas fantasias estúpidas. - Murmurara, ciente de que a cada frase dita, o hálito se chocava contra o rosto do outro e seus lábios sempre se roçavam.
- Não sou Rony Weasley pra bancar o lento. - Respondera, em um novo sorriso cruel, que fizera ambos entrarem em um ponto de confusão.
- É só isso o que tem a dizer? - Questionara, fitando os olhos azuis acinzentados sombrios.
- Por acaso não sabe beijar, Granger? - Desafiara, estendendo uma das mãos dentro da blusa da garota.
- Não, não sei Zabini. - Fora sua réplica, com uma voz inocente, adorando torturá-lo.
- Que pena, tsc. - E dito isso, outra mão encontrara-se na coxa da grifinória, apertando-a com volúpia e subindo...
- Ei, ei, ei... Só porque bebeu umas garrafas de vodka não pode ficar achando que tem alguma desculpa pra dar em cima de mim... - Ela falara, com um sorriso de há-te-peguei-seu-otário.
- Não preciso de desculpas pra querer transar, Granger. - E com um olhar fizera as mãos trêmulas da garota começarem a transpirar.
- Eu sou virgem, mas não sou idiota... - Pausara. - Sexo é a última coisa que pode acontecer essa noite...
- Então isso significa que ainda vai acontecer? - Ele provocara, suave, puxando o lábio inferior dela entre os dentes.
- Significa que eu te odeio. - Fora a resposta.
- Mentira. – Ele questionara, um pouco alcoolizado.