Hey ! Bonjour, tout le monde ^.^

Non, je ne signe pas ici mon retour sur le site.

Ceci est juste mon OS "Comme un voleur", revu et corrigé par LittleHedgehog98, mon petit amour à moi :D *cœur* Merci, mon Ange, je t'aime fort fort fort !

Bonne lecture, hope you like et au revoir :D

Mino


Il est heureux.

Oh, bien sûr ce n'est pas comme ça qu'il aurait souhaité mourir ! Il aurait préféré autre part que dans cette ruelle sordide assis dos au mur contre une poubelle. Autrement qu'avec ce poignard planté dans son abdomen. Mais pourtant il est heureux.

Il sent un filet de sang lui couler de la commissure de ses lèvres jusqu'à son menton, et finir par goutter sur le sol bétonné. Il ne peut pourtant pas s'empêcher de sourire. Ni même de rire, bien qu'il en souffre, bien qu'il ne devrait pas. Les arabesques créées par son liquide vital sont belles à regarder, et il rit encore, parce que c'est stupide de penser cela lorsque l'on est sur le point de mourir, non ?

Il voit seulement le mur de briques nu qui lui fait face. Et le corps couché sur le sol, celui de ce criminel, cette ordure. Combien de temps lui avait-il couru après ? De longs jours assurément. Il ne se rappelle plus combien précisément. Mais il l'emporte au moins avec lui maintenant qu'il l'a trouvé.

Il se rappelle qu'il n'aurait pas dû être seul ce soir. Mais il n'a pas attendu comme il l'aurait fallu , il paye le prix de son impatience, maintenant.

Il renifle une fois, et ça lui fait mal. Et cette odeur entêtante des bas-fonds de la ville lui fait tourner la tête.

Il gémit, et encore plus de sang coule sur son menton. Le goût légèrement métallique lui plaît pourtant.

Et enfin il entend. Il entend son prénom, crié par une voix qu'il connait bien. Et il entend des pas qui se rapprochent, son nom à nouveau crié, plus fort cette fois. Ou plus près. Quelle est vraiment la différence ?

Son dos lui fait mal. Ses bras, ils sont engourdis par le froid. Ses jambes, il ne les sent déjà plus.

Il ne ressent bientôt plus aucune douleur, et ses yeux se ferment. Il sent juste que des bras fermes et musclés l'entourent, enfin. Et il s'y sent comme à sa place.

Sa respiration se fait moins régulière, et il entend encore son prénom. Murmuré cette fois. Quelque chose d'humide roule sur sa joue.

Une larme. Pourquoi une larme, pourquoi maintenant ?

Oh, il sait à qui elle appartient. Il aimerait pouvoir lui dire de ne pas pleurer, il aimerait pouvoir lui dire qu'il est heureux ainsi.

Mais son sang l'étouffe. Son propre sang le tue.

Sa respiration s'arrête enfin, son cœur cesse de battre.

Et il s'en va, John Watson le tenant dans ses bras. Il s'en va dans la nuit comme un voleur.

Il s'en va heureux.

Parce qu'après tout, c'est comme ça que Sherlock Holmes voulait mourir.


Well, pour toutes réclamations, menaces de meurtres, demandes en mariage et autres, il y a ce magnifique petit carré blanc, là, juste en dessous :3 Merci d'avoir lu!